APOCALIPSIS 6
Y huyeron los pájaros
hacia un horizonte incierto cada vez más rojo.
Las últimas hierbas fueron arrasadas por el hambre final,
los lagos se bebieron enteros.
Aun la música se silenció en el mutismo
de las cuerdas rotas.
Los mares, alterados, preparaban el regreso
al estado del Principio.
Y los templos, vacíos, aun albergaban
los últimos deseos,
la última oración desesperada
y la huída precipitada con las bolsas de oro
en el tumulto olvidado de piedad.
Los huesos de los hombres deambulaban
por las calles desiertas
llenándose de polvo en su desintegración.
La sinfonía del viento a veces lo desarmaba
y otras lo trasladaba
a parajes aterradores donde reinaban el caos
y la nada.
Cuando el último ay se perdió en un eco inmenso
que cubrió el planeta agonizante,
los ojos del Creador, satisfechos,
se cerraron para siempre
y murió.
© Alberto Peyrano
de "Gota de Azabache"
jueves, 31 de mayo de 2007
DE RAQUEL LUISA TEPPICH PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
EL ANDÉN
Tardecita de verano, estación
El Ceibal, Andén primero,
una multitud de pasajeros
se desplazaba de prisa.
El tren de Pilcomayo estaba
arribando. Impactada por el
la belleza de una niñita,
morena, ojos azules e interrogantes,
vestida de harapos, con una muñeca
aferrada a su pecho, ofreciendo
el amor que ella carecía;
sentada en uno de los tantos bancos
deteriorados por la maldad humana,
a la expectativa de una dadiva.
Caminé hacia la diminuta niñita,
tomé unas monedas
y un paquete de galletitas de cereal
de mi bolso, se las entregué,
me sonrió, temerosa. Súbitamente
nos abrazamos, olvidamos
nuestras tristezas, reproches
y cuestionamientos a la vida.
El tren atracó, besé a esa
muñequita frágil y carenciada.
Subí los peldaños, crucé un pasillo,
tomé el asiento pegado a la ventanilla
la máquina se fue alejando,
no mi desazón e impotencia
ante la desemejanza humana.
© Raquel Luisa Teppich
Publicado en el Museo de San Lorenzo de Almagro
http://www.museodesanlorenzo.com.ar
Tardecita de verano, estación
El Ceibal, Andén primero,
una multitud de pasajeros
se desplazaba de prisa.
El tren de Pilcomayo estaba
arribando. Impactada por el
la belleza de una niñita,
morena, ojos azules e interrogantes,
vestida de harapos, con una muñeca
aferrada a su pecho, ofreciendo
el amor que ella carecía;
sentada en uno de los tantos bancos
deteriorados por la maldad humana,
a la expectativa de una dadiva.
Caminé hacia la diminuta niñita,
tomé unas monedas
y un paquete de galletitas de cereal
de mi bolso, se las entregué,
me sonrió, temerosa. Súbitamente
nos abrazamos, olvidamos
nuestras tristezas, reproches
y cuestionamientos a la vida.
El tren atracó, besé a esa
muñequita frágil y carenciada.
Subí los peldaños, crucé un pasillo,
tomé el asiento pegado a la ventanilla
la máquina se fue alejando,
no mi desazón e impotencia
ante la desemejanza humana.
© Raquel Luisa Teppich
Publicado en el Museo de San Lorenzo de Almagro
http://www.museodesanlorenzo.com.ar
DE MARY TRUJILLO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
Muchacho
Marilena Trujillo
Versión en español:
Alberto Peyrano
¿Qué alma es la tuya
que aún hoy en día
resultas ser humano,
cariñoso y gentil?
¿Dónde quedó tu pasado?
¿Cuántas lágrimas rodaron por tu rostro?
¿Cuántos amores pasaron por tu vida?
No soy un muchacho... respondes...
¡Ah, pero cuánto te engañas!
Porque amas como un loco
y crees en la vida como pocos.
Sólo un chico ama de esa forma
y hablas del amor como si fuese
el primero!
Y hablas de la nostalgia que dolió...
Del sueño por ser feliz...
De la distancia que separa dos cuerpos,
pero nunca de dos corazones
que aman...
Andas rayando en la locura cuando
dices que me amas... ¡que soy tu todo!
¡Cuando me cubres de besos y caricias mil!...
Muchacho... eres un muchacho... porque
en tu corazón arde la llama de la vida,
y en los ojos, el brillo de todas las estrellas...
y en tu cuerpo la energía de la juventud!...
Y es por eso que te amo...
Muchacho!...
Mary Trujillo
Moço
Marilena Trujillo
Que alma é a sua?
Que nos dias de hoje
Ainda consegue ser humano,
Carinhoso e gentil?
Onde ficou seu passado?
Quantas lágrimas rolaram em seu rosto?
Quantos amores passaram por sua vida?
Não sou moço... você responde...
Ah, moço que engano o seu!
Pois que ama feito um louco
E acredita na vida como poucos!
Só um moço ama desse jeito
E fala do seu amor como se fosse
O primeiro!
E diz da saudade que doeu...
Do sonho de ser feliz...
Da distância que separa dois corpos
Mas nunca dois corações
Que amam...
Que vai as raias da loucura quando
Diz que me ama... que sou o seu tudo!
Quando me cobre de beijos e carícias mil!...
Moço...você é um moço... porque
No coração traz a chama da vida,
Nos olhos o brilho de todas as estrelas
E no corpo a energia da juventude!...
É por essa razão que o amo...
Moço!...
19.03.2003
© Marilena trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
Marilena Trujillo
Versión en español:
Alberto Peyrano
¿Qué alma es la tuya
que aún hoy en día
resultas ser humano,
cariñoso y gentil?
¿Dónde quedó tu pasado?
¿Cuántas lágrimas rodaron por tu rostro?
¿Cuántos amores pasaron por tu vida?
No soy un muchacho... respondes...
¡Ah, pero cuánto te engañas!
Porque amas como un loco
y crees en la vida como pocos.
Sólo un chico ama de esa forma
y hablas del amor como si fuese
el primero!
Y hablas de la nostalgia que dolió...
Del sueño por ser feliz...
De la distancia que separa dos cuerpos,
pero nunca de dos corazones
que aman...
Andas rayando en la locura cuando
dices que me amas... ¡que soy tu todo!
¡Cuando me cubres de besos y caricias mil!...
Muchacho... eres un muchacho... porque
en tu corazón arde la llama de la vida,
y en los ojos, el brillo de todas las estrellas...
y en tu cuerpo la energía de la juventud!...
Y es por eso que te amo...
Muchacho!...
Mary Trujillo
Moço
Marilena Trujillo
Que alma é a sua?
Que nos dias de hoje
Ainda consegue ser humano,
Carinhoso e gentil?
Onde ficou seu passado?
Quantas lágrimas rolaram em seu rosto?
Quantos amores passaram por sua vida?
Não sou moço... você responde...
Ah, moço que engano o seu!
Pois que ama feito um louco
E acredita na vida como poucos!
Só um moço ama desse jeito
E fala do seu amor como se fosse
O primeiro!
E diz da saudade que doeu...
Do sonho de ser feliz...
Da distância que separa dois corpos
Mas nunca dois corações
Que amam...
Que vai as raias da loucura quando
Diz que me ama... que sou o seu tudo!
Quando me cobre de beijos e carícias mil!...
Moço...você é um moço... porque
No coração traz a chama da vida,
Nos olhos o brilho de todas as estrelas
E no corpo a energia da juventude!...
É por essa razão que o amo...
Moço!...
19.03.2003
© Marilena trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
DE MONICA FIGUEROA PARA PROYECTO CULTURAL SUR
TE DIJE ADIOS
Yo estuve entre tus brazos.
Aleteaba el alma complacida
por los sueños acaso ya perdidos.
Fue un acuerdo en silencio.
Sin palabras ni frases comentando
los hechos que iban sucediendo.
Fue buscar horas difìciles,
situaciones extrañas,
citas a escondidas, entre sombras.
Olvidar realidades y coincidencias
que marcaron duramente
el lìmite del encanto permitido.
Y fue el golpe silencioso, traicionero
que bajò los brazos y matò los besos
amantes en la noche, pecado ajeno,
realidad doliente. Perverso sueño.
Yo estuve entre tus brazos.
Y te dije adiòs. Y te olvidè sin venganzas.
En silencio y para siempre.
AUTORA: MONICA FIGUEROA
"cartas a claudio"
ALAS AL VIENTO
Viento fuerte, dinàmico, constante
Que en cada tarde patagònica
Gimes TU canto entre Las hojas
Soñolientas y tristes de aquel àrbol.
Brisa suave, envolvente,
De aire tibio susurrando en la playa
Las olas se encrespan solitarias
Y Las gaviotas danzan despidiendo
Algùn verano del pasado.
Tu ruido que ensordece.Tu valentìa
Viento sur, viento bravo,
Persiguiendo al silencio pueblerino
Arrastrando Las matas cenicientas
Llevandote la vida.
Acompañando la muerte.
Y me recuerdas al destino
Que alguna vez en tempestad creciente
Arrollò MI espiritu hecho carne
Y vapuleò sin pena en Los escombros
Viento sur. Viento bravo.
Discutì tus corrientes enfrentando
Los caminos que ibas eligiendo.
Me opuse a TU fuerza inquebrantable
Y quedaron rotos Los sueños
Que alguna vez habìa pergeñado.-
Viento Sur. Viento Amigo
Hoy despliego mis alas, nuevas, enteras
Y te sigo en la tormenta que avecina,
Me sumergo en TU giro cotidiano.
Hago mìo el sonido, Le doy notas
Persigo el movimiento de Las luces
Que titilan como estrellas en la noche.
Hoy te sigo. Te acompaño.
Extendidas. Desplegadas.
Acariciando la vida
...........................
Con Las Alas al viento.
De: Mònica Figueroa
"Cartas a Claudio"
Febrero 2007
TU PIEL EN MI MEMORIA
Tengo tu piel en mi memoria.
Tus besos en mis labios.
Tu aroma en mis sentidos.
Tengo el sueño de tenerte..
Cobijada en el abrazo
Con sabor a tiempo apresurado.-
Tengo tu amor. Tienes el mìo.
Enredados y vitales .
En la mirada profunda y quieta
En los dedos entrelazados
En el silencio permanente y seguro.
De los ojos cerrados, De la vida.
Tengo tu piel en mi memoria.
Hoy y para siempre.
Principio y fin.
Solo contigo
De: MONICA FIGUEROA
"CARTAS A CLAUDIO"
DIA DE AGOSTO
Mañana quieta de agosto.
El sol despunta tranquilo.
Y el sonido del reloj inicia otra jornada.
Café y conversaciones.
Las más pequeñas duermen.
Un abrazo. Un beso y la promesa
Del pronto regreso.
Las horas suceden en silencio.
El televisor apagado retiene la noticia.
Y el llanto pone fin al sosiego.
Abrazo a nuestras hijas.
No puedo respirar. Me duele el cuerpo.
Veo rostros, voces que no callan.
La puerta se abre. La puerta se cierra.
Permanezco en silencio.
No regresaras
Y tengo miedo.
Autora: Mònica Figueroa
TE MIRO EN SILENCIO
Te miro en silencio.
Atrapo tus ojos en la penumbra
y trato de oìr cada palabra
que dejas caer pausadamente.
Me pierdo en la calma apacible
de observarte despacio.
Intuyo tu presencia invadiendo
los rincones secretos que la vida
me ayudò a ocultar, dìa tras dìa.
Siento que la piel se me deshace
bajo las caricias de tus manos
las barreras antiguas se rompen
Hunden en el abrazo infinito
los ùltimos vestigios solitarios.
Te abrazo en silencio.
Mi cuerpo te recibe con el goce
sorpresivo, inesperado y tierno.
El tiempo queda quieto, suspendido
en las manos apretadas,
en el inicio voluptuosos y sencillo
que dibuja suave, apasionado
al instante profundo y perfecto.-
Cierro los ojos. Fuertemente.
Atrapando làgrimas distintas
Aquellas que despojan de ataduras
liberan, olvidan y renacen.
Guardo la mirada temblorosa
y retengo el tiempo para siempre.
Te miro en silencio. Con el alma.
Te abrazo en silencio. Es la vida.
No hay palabras ni frases renovadas
ni expresiones distintas que describan.
Solo el silencio profundo, infinito
Sin limites. Sin tiempo. Solo en tu abrazo
Autora: Mònica Figueroa
"cartas a claudio"
Yo estuve entre tus brazos.
Aleteaba el alma complacida
por los sueños acaso ya perdidos.
Fue un acuerdo en silencio.
Sin palabras ni frases comentando
los hechos que iban sucediendo.
Fue buscar horas difìciles,
situaciones extrañas,
citas a escondidas, entre sombras.
Olvidar realidades y coincidencias
que marcaron duramente
el lìmite del encanto permitido.
Y fue el golpe silencioso, traicionero
que bajò los brazos y matò los besos
amantes en la noche, pecado ajeno,
realidad doliente. Perverso sueño.
Yo estuve entre tus brazos.
Y te dije adiòs. Y te olvidè sin venganzas.
En silencio y para siempre.
AUTORA: MONICA FIGUEROA
"cartas a claudio"
ALAS AL VIENTO
Viento fuerte, dinàmico, constante
Que en cada tarde patagònica
Gimes TU canto entre Las hojas
Soñolientas y tristes de aquel àrbol.
Brisa suave, envolvente,
De aire tibio susurrando en la playa
Las olas se encrespan solitarias
Y Las gaviotas danzan despidiendo
Algùn verano del pasado.
Tu ruido que ensordece.Tu valentìa
Viento sur, viento bravo,
Persiguiendo al silencio pueblerino
Arrastrando Las matas cenicientas
Llevandote la vida.
Acompañando la muerte.
Y me recuerdas al destino
Que alguna vez en tempestad creciente
Arrollò MI espiritu hecho carne
Y vapuleò sin pena en Los escombros
Viento sur. Viento bravo.
Discutì tus corrientes enfrentando
Los caminos que ibas eligiendo.
Me opuse a TU fuerza inquebrantable
Y quedaron rotos Los sueños
Que alguna vez habìa pergeñado.-
Viento Sur. Viento Amigo
Hoy despliego mis alas, nuevas, enteras
Y te sigo en la tormenta que avecina,
Me sumergo en TU giro cotidiano.
Hago mìo el sonido, Le doy notas
Persigo el movimiento de Las luces
Que titilan como estrellas en la noche.
Hoy te sigo. Te acompaño.
Extendidas. Desplegadas.
Acariciando la vida
...........................
Con Las Alas al viento.
De: Mònica Figueroa
"Cartas a Claudio"
Febrero 2007
TU PIEL EN MI MEMORIA
Tengo tu piel en mi memoria.
Tus besos en mis labios.
Tu aroma en mis sentidos.
Tengo el sueño de tenerte..
Cobijada en el abrazo
Con sabor a tiempo apresurado.-
Tengo tu amor. Tienes el mìo.
Enredados y vitales .
En la mirada profunda y quieta
En los dedos entrelazados
En el silencio permanente y seguro.
De los ojos cerrados, De la vida.
Tengo tu piel en mi memoria.
Hoy y para siempre.
Principio y fin.
Solo contigo
De: MONICA FIGUEROA
"CARTAS A CLAUDIO"
DIA DE AGOSTO
Mañana quieta de agosto.
El sol despunta tranquilo.
Y el sonido del reloj inicia otra jornada.
Café y conversaciones.
Las más pequeñas duermen.
Un abrazo. Un beso y la promesa
Del pronto regreso.
Las horas suceden en silencio.
El televisor apagado retiene la noticia.
Y el llanto pone fin al sosiego.
Abrazo a nuestras hijas.
No puedo respirar. Me duele el cuerpo.
Veo rostros, voces que no callan.
La puerta se abre. La puerta se cierra.
Permanezco en silencio.
No regresaras
Y tengo miedo.
Autora: Mònica Figueroa
TE MIRO EN SILENCIO
Te miro en silencio.
Atrapo tus ojos en la penumbra
y trato de oìr cada palabra
que dejas caer pausadamente.
Me pierdo en la calma apacible
de observarte despacio.
Intuyo tu presencia invadiendo
los rincones secretos que la vida
me ayudò a ocultar, dìa tras dìa.
Siento que la piel se me deshace
bajo las caricias de tus manos
las barreras antiguas se rompen
Hunden en el abrazo infinito
los ùltimos vestigios solitarios.
Te abrazo en silencio.
Mi cuerpo te recibe con el goce
sorpresivo, inesperado y tierno.
El tiempo queda quieto, suspendido
en las manos apretadas,
en el inicio voluptuosos y sencillo
que dibuja suave, apasionado
al instante profundo y perfecto.-
Cierro los ojos. Fuertemente.
Atrapando làgrimas distintas
Aquellas que despojan de ataduras
liberan, olvidan y renacen.
Guardo la mirada temblorosa
y retengo el tiempo para siempre.
Te miro en silencio. Con el alma.
Te abrazo en silencio. Es la vida.
No hay palabras ni frases renovadas
ni expresiones distintas que describan.
Solo el silencio profundo, infinito
Sin limites. Sin tiempo. Solo en tu abrazo
Autora: Mònica Figueroa
"cartas a claudio"
DE ELISABET CINCOTTA PARA PROYECTO CULTURAL SUR
OFRENDA
Surco,
interminable hilera.
Mano callosa,
piel oscura, gris
en el sudor polvoriento
por la sequedad del clima.
Ojos opacos, perdidos
en la senda poblada de algarrobos.
Cada vid, semilla de buen vino,
es el cansancio de sol,
es el asfixiante zonda,
es el andar calcinado por los cerros.
Baquiano de piedras.
La tierra florece en la parra
y un día de estío ofrendará su fruto.
El hombre de gesto enjuto
colmará el cáliz con el zumo
elevando su canto por la vida.
Elisabet Cincotta
21/10/2005
derechos de autor reservados
Surco,
interminable hilera.
Mano callosa,
piel oscura, gris
en el sudor polvoriento
por la sequedad del clima.
Ojos opacos, perdidos
en la senda poblada de algarrobos.
Cada vid, semilla de buen vino,
es el cansancio de sol,
es el asfixiante zonda,
es el andar calcinado por los cerros.
Baquiano de piedras.
La tierra florece en la parra
y un día de estío ofrendará su fruto.
El hombre de gesto enjuto
colmará el cáliz con el zumo
elevando su canto por la vida.
Elisabet Cincotta
21/10/2005
derechos de autor reservados
DE LUIS DEL RIO (FRANCIA) PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
Susurros a las cinco de la tarde
-------------------------------------------------
Florecer es una palabra que rima con renacer.
Todo cambia pero todo sigue floreciendo y renaciendo
en los labios de la esperanza. Nada es igual, pensamos,
pero que aburrido que todo sea igual. La vida necesita
esa salsa sabrosa de todos los ritmos para volver a ser
o florecer en los asombros.....
Y tener la capacidad de asombrarse,
de enfrentar las preguntas, los misterios,
es asumir nuestro destino con la inteligencia del alma.
Porque el alma florece al contacto de los nuevos asombros.
Porque el alma renace con el agua vivencial
de los valores realmente humanos...
y porque todo es un nuevo instante a descubrir
para vivir profundamente todo nuevo instante.
Nada es ajeno a los ojos que no ven pero sienten.
Atreverse a renacer es atreverse a florecer
en la vida real de todos los dias y especialmente,
en los sensibles labios de la memoria singular y colectiva.
Seamos entonces originales :
atrevamonos a exigir lo imposible
para volver a nacer en los parpados del sentimiento.
Que la poesia continue siendo el verdadero camino
Luis Del Rio Donoso
Association Internationale
La Porte des Poetes
Paris, Francia
-------------------------------------------------
Florecer es una palabra que rima con renacer.
Todo cambia pero todo sigue floreciendo y renaciendo
en los labios de la esperanza. Nada es igual, pensamos,
pero que aburrido que todo sea igual. La vida necesita
esa salsa sabrosa de todos los ritmos para volver a ser
o florecer en los asombros.....
Y tener la capacidad de asombrarse,
de enfrentar las preguntas, los misterios,
es asumir nuestro destino con la inteligencia del alma.
Porque el alma florece al contacto de los nuevos asombros.
Porque el alma renace con el agua vivencial
de los valores realmente humanos...
y porque todo es un nuevo instante a descubrir
para vivir profundamente todo nuevo instante.
Nada es ajeno a los ojos que no ven pero sienten.
Atreverse a renacer es atreverse a florecer
en la vida real de todos los dias y especialmente,
en los sensibles labios de la memoria singular y colectiva.
Seamos entonces originales :
atrevamonos a exigir lo imposible
para volver a nacer en los parpados del sentimiento.
Que la poesia continue siendo el verdadero camino
Luis Del Rio Donoso
Association Internationale
La Porte des Poetes
Paris, Francia
DE ANAMÁ FEZ PARA EL PRIYECTO CULTURAL SUR
SER
Potencializo mi paciencia
conectada con mi mente ancestral.
Los desafíos me deleitan
y, purificada en la Naturaleza
inundada por el Amor incondicional
encuentro mi verdadero sentido de Ser.
Ser Viento soplando las Tormentas
Ser Mano sanadora
Ser Guerrera de Luz
Ser Sol germinando la Semilla
Ser Caminante del Cielo buscando mi armonía
Ser Estrella con destino de Espejo
Ser tiempo/arte de vivir.
Y en esta misión que me fue concedida
andar caminos vírgenes
depositando huellas
anunciando sueños
sin olvidar armonizar mi realidad
frente a mi espejo /vida...
¡Sanar mi alma !...y Ser....
©Anamá Fez
Artesana de Palabras®
8 de febrero de 2007
Mar del Plata
artesanadepalabras_anamafez@yahoo.com
¡SIEMPRE LA PALABRA!...
Anamá Fez
Soy artesana...
domadora de palabras
Esas que se ocultan y se quiebran
en rocío de amaneceres
penumbras del sol que se desmaya
en una hendija
del horizonte esperanzado.
Ando cazándolas entre duendes
también entre nostalgias
entre verbos ocultos en la selva
donde sólo viven las palabras...
...y me afiebra encontrarlas
en ajuste de tornillo y tuerca
poder nacer lo escrito
en mi alma poeta:
sentimiento y nostalgia
irremediable abandono de silencios
renaciendo en palabras.
© Anamá Fez
Artesana de Palabras®
Mar del Plata-Argentina
¿DE QUE COLOR SERÁN LAS AGUAS?
©Anamá Fez
Turbias bajarán las aguas
por el antiguo Uruguay playero.
Ya no quedarán pescadores
los peces se murieron
cuando por papel
hipotecaron la VIDA de los pueblos.
Un ave busca luz para su cría,
no la encuentra,
todo es niebla, impregnada de química
también de broncas y protestas,
de materialismo en destrucción de cañas
de frutales y siembras.
¡Llora la tierra!
Pacha Mama está en duelo,… ¡nada crece!
por más que hagan el pozo de abundancia
las raíces se secan
las napas están contaminadas… pestilentes.
La bandera de la escuela
tiene un moño de luto
es por ese "cacho" de Patria
que corre el riesgo de “quedar ausente”.
……..
¿De qué color serán las aguas?...
tal vez sean
de color inconciente.
©Anamá Fez
Artesana de Palabras®
“Conciencia Poética”…
En toma de Conciencia por el atropello a la naturaleza con la papelera en Fray Bentos…
No a las Papeleras …Si a la Vida
"Conciencia Poética"
Te invito a visitar la Web de Educar para la Paz.
Con poemas de miembros del grupo y amigos
http://ar.geocities.com/educar_para_la_paz/
Nos gustaría tener huellas de tu visita
Potencializo mi paciencia
conectada con mi mente ancestral.
Los desafíos me deleitan
y, purificada en la Naturaleza
inundada por el Amor incondicional
encuentro mi verdadero sentido de Ser.
Ser Viento soplando las Tormentas
Ser Mano sanadora
Ser Guerrera de Luz
Ser Sol germinando la Semilla
Ser Caminante del Cielo buscando mi armonía
Ser Estrella con destino de Espejo
Ser tiempo/arte de vivir.
Y en esta misión que me fue concedida
andar caminos vírgenes
depositando huellas
anunciando sueños
sin olvidar armonizar mi realidad
frente a mi espejo /vida...
¡Sanar mi alma !...y Ser....
©Anamá Fez
Artesana de Palabras®
8 de febrero de 2007
Mar del Plata
artesanadepalabras_anamafez@yahoo.com
¡SIEMPRE LA PALABRA!...
Anamá Fez
Soy artesana...
domadora de palabras
Esas que se ocultan y se quiebran
en rocío de amaneceres
penumbras del sol que se desmaya
en una hendija
del horizonte esperanzado.
Ando cazándolas entre duendes
también entre nostalgias
entre verbos ocultos en la selva
donde sólo viven las palabras...
...y me afiebra encontrarlas
en ajuste de tornillo y tuerca
poder nacer lo escrito
en mi alma poeta:
sentimiento y nostalgia
irremediable abandono de silencios
renaciendo en palabras.
© Anamá Fez
Artesana de Palabras®
Mar del Plata-Argentina
¿DE QUE COLOR SERÁN LAS AGUAS?
©Anamá Fez
Turbias bajarán las aguas
por el antiguo Uruguay playero.
Ya no quedarán pescadores
los peces se murieron
cuando por papel
hipotecaron la VIDA de los pueblos.
Un ave busca luz para su cría,
no la encuentra,
todo es niebla, impregnada de química
también de broncas y protestas,
de materialismo en destrucción de cañas
de frutales y siembras.
¡Llora la tierra!
Pacha Mama está en duelo,… ¡nada crece!
por más que hagan el pozo de abundancia
las raíces se secan
las napas están contaminadas… pestilentes.
La bandera de la escuela
tiene un moño de luto
es por ese "cacho" de Patria
que corre el riesgo de “quedar ausente”.
……..
¿De qué color serán las aguas?...
tal vez sean
de color inconciente.
©Anamá Fez
Artesana de Palabras®
“Conciencia Poética”…
En toma de Conciencia por el atropello a la naturaleza con la papelera en Fray Bentos…
No a las Papeleras …Si a la Vida
"Conciencia Poética"
Te invito a visitar la Web de Educar para la Paz.
Con poemas de miembros del grupo y amigos
http://ar.geocities.com/educar_para_la_paz/
Nos gustaría tener huellas de tu visita
DE ANAMA FEZ PARA ALDO NOVELLI
GRACIAS ALDO...
DESDE MAR DEL PLATA RECIBE MI SALUDO Y MI ESTAR JUNTOS EN EL PROYECTO QUE POR RAZONES DE SALUD ESTOY CUMPLIMENTANDO MÁS EN EL MUNDO VIRTUAL...
ESTOY CON UN PINZAMIENTO EN EL NERVIO CIÁTICO ENTRE LA 4TA Y 5TA VÉRTEBRA QUE ME TIENE CASI INACTIVA PERO...ESTOYYYYYYYYYYYY AUNQUE SEA VIRTUALMENTE ENGARZANDO PALABRAS PARA QUE LIBRES VUELEN POR EL MUNDO DEAJNDO ESTE MENSAJE DE PRETENDER UN MUNDO MEJOR Y CANTARLO EN POESÍA
http://ar.geocities.com/educar_para_la_paz/
TE INVITO A VISITAR ESTA PEQUEÑA WEB CASERA. ES OTRA FORMA DE DECIR PRESENTE...
SI TE PARECE DIFUNDIRLA ...ADELANTE FUE REALIZADA CON MUCHO AMOR Y ESFUERZO Y CONTIENE MENSAJES DE MUCHOS POETAS DEL GRUPO "CONCIENCIA POÉTICA"...
UN ABRAZO FRATERNAL
BESIS
ANAMÁ
DESDE MAR DEL PLATA RECIBE MI SALUDO Y MI ESTAR JUNTOS EN EL PROYECTO QUE POR RAZONES DE SALUD ESTOY CUMPLIMENTANDO MÁS EN EL MUNDO VIRTUAL...
ESTOY CON UN PINZAMIENTO EN EL NERVIO CIÁTICO ENTRE LA 4TA Y 5TA VÉRTEBRA QUE ME TIENE CASI INACTIVA PERO...ESTOYYYYYYYYYYYY AUNQUE SEA VIRTUALMENTE ENGARZANDO PALABRAS PARA QUE LIBRES VUELEN POR EL MUNDO DEAJNDO ESTE MENSAJE DE PRETENDER UN MUNDO MEJOR Y CANTARLO EN POESÍA
http://ar.geocities.com/educar_para_la_paz/
TE INVITO A VISITAR ESTA PEQUEÑA WEB CASERA. ES OTRA FORMA DE DECIR PRESENTE...
SI TE PARECE DIFUNDIRLA ...ADELANTE FUE REALIZADA CON MUCHO AMOR Y ESFUERZO Y CONTIENE MENSAJES DE MUCHOS POETAS DEL GRUPO "CONCIENCIA POÉTICA"...
UN ABRAZO FRATERNAL
BESIS
ANAMÁ
DE ALDO NOVELLI PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
POESÍA
El sol amance en la hoja
despertando a los gallos rojos
que gritan al viento
el dolor latente de los hombres mudos.
/aldo luis novelli - neuquén - patagonia -argentina
/e-mail: aldonovelli@yahoo.com
Neuquén: Aldo Luis Novelli - Festival callejero - Poesía en el bar -
Desde los bordes del desierto, bajo 3º bajo cero, los poetas cantaron,
El sol amance en la hoja
despertando a los gallos rojos
que gritan al viento
el dolor latente de los hombres mudos.
/aldo luis novelli - neuquén - patagonia -argentina
/e-mail: aldonovelli@yahoo.com
Neuquén: Aldo Luis Novelli - Festival callejero - Poesía en el bar -
Desde los bordes del desierto, bajo 3º bajo cero, los poetas cantaron,
DE GLADYS OVADILLA PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
EMIGRANTES CLIMATICOS
QUEMA EL SOL,
SALVAJE DIA,
SE DERRITEN
LOS HIELOS ETERNOS,
SE DESCUARTIZAN
LOS BALCONES SERRANOS,
LLUEVE, LLUEVE, ¡QUE PENA!
EL AGUA NO SE DETIENE,
ARRASTRA TU CASA, LA MIA,
COMO PAPEL INSERVIBLE
¿CANTO DAÑO?, TU CREES QUE HAS VISTO
EN LOS AÑOS DE AMOR VIVIDOS,
HOY VENDRE POR TUS COSAS,
HUIREMOS DE ESTE CLIMA FATAL,
NO TENEMOS LA CASA,
¡CORRE AMIGA! NO TE DETENGAS,
EL CIELO SE TIÑO DE NEGRO,
EL SUELO NO QUIERE MAS AGUA,
EL HORROR HA ENTRADO A MI ALMA.
© GLADYS OVADILLA
20 -5 -2007
SOLIDARIDAD
DEJAME EN MI PUEBLO AMIGO,
CERCA DE LAS BARRANCAS,
A LA VERA DEL VIEJO RIO,
DE JUNCOS Y CEIBOS EN FLOR,
PARVULO EN MI JARDIN BOSTEZO,
SOL DE MAYO, ENTIBIANDOME A MI,
NO CARECIAS DE AMOR, EN LA
MESA JAMAS FALTO PAN,
CALMOSO EL DESPERTAR A TU HERMANO,
DECENTEMENTE DEBIAS AYUDAR,
COMO UN PICOTAZO, TE LO INCULCABA MAMA,
RESPALDO DE BELLA VIDA,
SIGO PENSANDO EN AQUELLO,
LIMPIO TRANSPARENTE, RESPIRO
PORQUE FUI SOLIDARIO, EN MI ESPIRITU,
CON MIS HERMANOS, Y TODA PERSONA
QUE PUDE LLEGAR A SUS VIDAS,
CON UN BESO, PODES BORRAR TRISTEZA,
UN ABRAZO NO SE COMPARA CON NADA,
LA PALABRA TE CURA, EL OIDO LO ESPERA,
TABERNACULO DE HORAS SAGRADAS,
YO PELIE POR MI AMIGO SIN ESPADA,
ENCONTRE AYUDA SIN TENER NADA,
FUI SOLIDARIO CONTIGO, ESCRIBIENDO
CON FUERZAS ESTAS PALABRAS,
MI ALMA REPOSA SIN VANIDAD, TRANQUILA
SIEMPRE EN PAZ, SIN MENTIRAS
GLADYS OVADILLA
9 -5 -2007
EXILIO ARGENTINO (HARTA DE MENTIRAS)
DEJAME EN MI EXILIO, TRANSFORMADO,
SIN ROBOS NI SECUESTROS AGRAVANTES,
QUE TERMINEN LAS MUERTES DEGARRANTES,
EL LUGAR ELEGIDO ME DA CALMA,
EL LEON ABRIO LAS FRONTERAS, Y MUCHO
PODER RODEO LAS CÁLLES, LOS COLEGIOS,
LAS BANDAS CARAS TAPADAS, Y PALOS,
CONDENAN AL PUEBLO VIVIR ATRAPADOS,
ADORO MI EXILIO, SIN TELEVISION,
EL PECHO DUELE DE TANTAS MENTIRAS,
RETALLO LA IGLESIA,CON ANSIA DIVINA,
NO ME VERAS ESPERARTE EN LA ESQUINA,
EL ROBO Y LA MUERTE TE ADIVINAN,
EL EXILIO ME SIRVE,¿PENSAS COMO YO?
LAS TINIEBLAS OCUPAN MI ARGENTINA,
LOS GRUPOS COMANDO, INSEGURIDAD,
PERSECUCION, ACCIDENTES DESTRUCION,
VIOLAN LAS NIÑAS CON DESCARO, NO HAY PERDON,
TOMAN LAS CASAS, SIEMPRE LA DROGA O
LA POLITICA SE DEJAN VER,
LA CORRUPCION, EL MALTRATO PÚBLICO,
Y LA INVASION, SIN RESPETAR AL SOBERANO,
LOS DERECHOS HUMANOS NO ME COBIJAN,
LAS CASAS NO PERDONAN ESTOS SERES DESPRECIABLES,
LA INSEGURIDAD, LA GENTE GRITA A VOCES,
EL GOBIERNO ES SORDO, O ESPERA NOS MATEN A TODOS
ESTOY ELEVADA DETRÁS DE LA VENTANA,
VIENDO LA GENTE CORRER, ESPERO COMO SIEMPRE
EL TRINO DE UN AVE, Y ME LIBERE DESPUES
© GLADYS OVADILLA
QUEMA EL SOL,
SALVAJE DIA,
SE DERRITEN
LOS HIELOS ETERNOS,
SE DESCUARTIZAN
LOS BALCONES SERRANOS,
LLUEVE, LLUEVE, ¡QUE PENA!
EL AGUA NO SE DETIENE,
ARRASTRA TU CASA, LA MIA,
COMO PAPEL INSERVIBLE
¿CANTO DAÑO?, TU CREES QUE HAS VISTO
EN LOS AÑOS DE AMOR VIVIDOS,
HOY VENDRE POR TUS COSAS,
HUIREMOS DE ESTE CLIMA FATAL,
NO TENEMOS LA CASA,
¡CORRE AMIGA! NO TE DETENGAS,
EL CIELO SE TIÑO DE NEGRO,
EL SUELO NO QUIERE MAS AGUA,
EL HORROR HA ENTRADO A MI ALMA.
© GLADYS OVADILLA
20 -5 -2007
SOLIDARIDAD
DEJAME EN MI PUEBLO AMIGO,
CERCA DE LAS BARRANCAS,
A LA VERA DEL VIEJO RIO,
DE JUNCOS Y CEIBOS EN FLOR,
PARVULO EN MI JARDIN BOSTEZO,
SOL DE MAYO, ENTIBIANDOME A MI,
NO CARECIAS DE AMOR, EN LA
MESA JAMAS FALTO PAN,
CALMOSO EL DESPERTAR A TU HERMANO,
DECENTEMENTE DEBIAS AYUDAR,
COMO UN PICOTAZO, TE LO INCULCABA MAMA,
RESPALDO DE BELLA VIDA,
SIGO PENSANDO EN AQUELLO,
LIMPIO TRANSPARENTE, RESPIRO
PORQUE FUI SOLIDARIO, EN MI ESPIRITU,
CON MIS HERMANOS, Y TODA PERSONA
QUE PUDE LLEGAR A SUS VIDAS,
CON UN BESO, PODES BORRAR TRISTEZA,
UN ABRAZO NO SE COMPARA CON NADA,
LA PALABRA TE CURA, EL OIDO LO ESPERA,
TABERNACULO DE HORAS SAGRADAS,
YO PELIE POR MI AMIGO SIN ESPADA,
ENCONTRE AYUDA SIN TENER NADA,
FUI SOLIDARIO CONTIGO, ESCRIBIENDO
CON FUERZAS ESTAS PALABRAS,
MI ALMA REPOSA SIN VANIDAD, TRANQUILA
SIEMPRE EN PAZ, SIN MENTIRAS
GLADYS OVADILLA
9 -5 -2007
EXILIO ARGENTINO (HARTA DE MENTIRAS)
DEJAME EN MI EXILIO, TRANSFORMADO,
SIN ROBOS NI SECUESTROS AGRAVANTES,
QUE TERMINEN LAS MUERTES DEGARRANTES,
EL LUGAR ELEGIDO ME DA CALMA,
EL LEON ABRIO LAS FRONTERAS, Y MUCHO
PODER RODEO LAS CÁLLES, LOS COLEGIOS,
LAS BANDAS CARAS TAPADAS, Y PALOS,
CONDENAN AL PUEBLO VIVIR ATRAPADOS,
ADORO MI EXILIO, SIN TELEVISION,
EL PECHO DUELE DE TANTAS MENTIRAS,
RETALLO LA IGLESIA,CON ANSIA DIVINA,
NO ME VERAS ESPERARTE EN LA ESQUINA,
EL ROBO Y LA MUERTE TE ADIVINAN,
EL EXILIO ME SIRVE,¿PENSAS COMO YO?
LAS TINIEBLAS OCUPAN MI ARGENTINA,
LOS GRUPOS COMANDO, INSEGURIDAD,
PERSECUCION, ACCIDENTES DESTRUCION,
VIOLAN LAS NIÑAS CON DESCARO, NO HAY PERDON,
TOMAN LAS CASAS, SIEMPRE LA DROGA O
LA POLITICA SE DEJAN VER,
LA CORRUPCION, EL MALTRATO PÚBLICO,
Y LA INVASION, SIN RESPETAR AL SOBERANO,
LOS DERECHOS HUMANOS NO ME COBIJAN,
LAS CASAS NO PERDONAN ESTOS SERES DESPRECIABLES,
LA INSEGURIDAD, LA GENTE GRITA A VOCES,
EL GOBIERNO ES SORDO, O ESPERA NOS MATEN A TODOS
ESTOY ELEVADA DETRÁS DE LA VENTANA,
VIENDO LA GENTE CORRER, ESPERO COMO SIEMPRE
EL TRINO DE UN AVE, Y ME LIBERE DESPUES
© GLADYS OVADILLA
MENSAJE DE MARIÁNGEL SVERAK DE CHILE A ANAMÁ FEZ
Estimada Poeta, me es grato ver su trabajop y poder contarle que el día 28 de Mayo a las 20 hrs. de Santiago de Chile tuve la alegría de hacer la apertura al recital poético en la comuna de Huechuraba, en la biblioteca municipal, con una muy buena asistencia de publico y autoridades de la comuna.
Sigamos por esta senda de libertad fraterna, ideológica, para que nuestros hijos sientan que todavía podemos pensar en un mañana mejor.
Le saluda atentamente Mariángel Sverak, desde Santiago de Chile.
Les saluda atentamente Mariángel
Santiago de Chile
Sigamos por esta senda de libertad fraterna, ideológica, para que nuestros hijos sientan que todavía podemos pensar en un mañana mejor.
Le saluda atentamente Mariángel Sverak, desde Santiago de Chile.
Les saluda atentamente Mariángel
Santiago de Chile
DE GLADYS OVADILLA PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
AMAZONIA
Amanecía en la amazonia,
Con sus tintes de colores,
Mirando en silencio,
En la orilla azotaba el agua,
Color león con fuerza,
Meditando escuche el
Bullicio de las aves,
Prolongando su vuelo,
Recuerdo caminar en redomona,
Mis pies parecían quebrarse,
En medio del lodazal,
Quede petrificada, no veía más
Que árboles y pastos,
Tacita quede hasta el hartazgo,
La claridad deteniéndome asustada,
Los maravillosos árboles talados,
¡Señor de los cielos! no puede ser,
Tedioso en el paseo vi. Árboles caer,
Sin retaceo temí lo peor, lo encontré,
La tierra vacía sin quejas,
Se robaron el monte Mister,
Desigualando el clima y al indígena,
Su habitad infalible de tanto siglos,
Osadía, los verdugos traficantes,
Los montes con sañas se llevaron,
¡Vuelven por más! A cegarlos todos,
El obraje oscurecido secuestro el aire,
Cambio el clima, los vientos, y el agua misma,
No son nubes pasajeras, son aguacero,
Torrentosos interminables, que corren por
Las ciudades incalculables,
Al mundo globalizado, estamos perdiendo,
Por culpa de la amazona que esta muriendo,
© GLADYS OVADILLA
9 -4 -2007
Amanecía en la amazonia,
Con sus tintes de colores,
Mirando en silencio,
En la orilla azotaba el agua,
Color león con fuerza,
Meditando escuche el
Bullicio de las aves,
Prolongando su vuelo,
Recuerdo caminar en redomona,
Mis pies parecían quebrarse,
En medio del lodazal,
Quede petrificada, no veía más
Que árboles y pastos,
Tacita quede hasta el hartazgo,
La claridad deteniéndome asustada,
Los maravillosos árboles talados,
¡Señor de los cielos! no puede ser,
Tedioso en el paseo vi. Árboles caer,
Sin retaceo temí lo peor, lo encontré,
La tierra vacía sin quejas,
Se robaron el monte Mister,
Desigualando el clima y al indígena,
Su habitad infalible de tanto siglos,
Osadía, los verdugos traficantes,
Los montes con sañas se llevaron,
¡Vuelven por más! A cegarlos todos,
El obraje oscurecido secuestro el aire,
Cambio el clima, los vientos, y el agua misma,
No son nubes pasajeras, son aguacero,
Torrentosos interminables, que corren por
Las ciudades incalculables,
Al mundo globalizado, estamos perdiendo,
Por culpa de la amazona que esta muriendo,
© GLADYS OVADILLA
9 -4 -2007
DE MARIA GRISELGA GARCIA CUERVA PARA PROYECTO CULTURAL SUR
EL MAR
La bruma cubre las olas
que llegan hasta la orilla
agitándose con locura
sobre la arena dorada.
El viento las abraza
con sus brazos gigantescos,
la noche feliz celebra,
el solitario cielo sonríe.
El susurro del agua
distrae a los pescadores,
no encuentran sus anzuelos,
buscan entre la espuma.
El misterio se cruza
con el mágico encanto,
el mar es un paraíso,
sueñan los amantes.
La música de los besos
hace bailar las rocas,
el paisaje tiene brillo,
el amor lo perfuma.
María Griselda García Cuerva
Dolores ( Bs.As )
Argentina
mg_cuerva@yahoo.com.ar
La bruma cubre las olas
que llegan hasta la orilla
agitándose con locura
sobre la arena dorada.
El viento las abraza
con sus brazos gigantescos,
la noche feliz celebra,
el solitario cielo sonríe.
El susurro del agua
distrae a los pescadores,
no encuentran sus anzuelos,
buscan entre la espuma.
El misterio se cruza
con el mágico encanto,
el mar es un paraíso,
sueñan los amantes.
La música de los besos
hace bailar las rocas,
el paisaje tiene brillo,
el amor lo perfuma.
María Griselda García Cuerva
Dolores ( Bs.As )
Argentina
mg_cuerva@yahoo.com.ar
DE MONICA FIGUEROA PARA PROYECTO CULTURAL SUR
DESPERTARÁS
Despertaràs un dìa
Con el sol càlido en los vidrios
Acariciando tu frente.
Cerraràs las manos suavemente
Queriendo atrapar el sueño
De nuestras noches perdidas
Entre la ternura regalada
y el beso feliz, apasionado.
Sonreiràs en silencio
Con mi voz temblando en tus oidos
Buscaràs mi aroma de lirios y de rosas
En la impecable almohada
Que gime huellas ya perdidas.
Y pondràs la mesa , y acercaras las sillas
Y tu mirada perderà su brillo.
Haràs lo conocido, lo esperado.
Alargaràs los brazos
Y diràs las palabras de costumbre
El te quiero a medias.
La excusa hilvanada en las sombras
El llanto frìo, el silencio roto.
Despertaràs un dìa.
Y buscaràs mi rostro enamorado
Esperando la caricia y la entrega.-
Pero serà tarde. Serà inútil.
Estaràs solo. Y para siempre.
DE: © Mónica Figueroa
"Cartas a Claudio"
Despertaràs un dìa
Con el sol càlido en los vidrios
Acariciando tu frente.
Cerraràs las manos suavemente
Queriendo atrapar el sueño
De nuestras noches perdidas
Entre la ternura regalada
y el beso feliz, apasionado.
Sonreiràs en silencio
Con mi voz temblando en tus oidos
Buscaràs mi aroma de lirios y de rosas
En la impecable almohada
Que gime huellas ya perdidas.
Y pondràs la mesa , y acercaras las sillas
Y tu mirada perderà su brillo.
Haràs lo conocido, lo esperado.
Alargaràs los brazos
Y diràs las palabras de costumbre
El te quiero a medias.
La excusa hilvanada en las sombras
El llanto frìo, el silencio roto.
Despertaràs un dìa.
Y buscaràs mi rostro enamorado
Esperando la caricia y la entrega.-
Pero serà tarde. Serà inútil.
Estaràs solo. Y para siempre.
DE: © Mónica Figueroa
"Cartas a Claudio"
RESPUESTA DE CARLOS VARGAS GUEVARA A ANAMÁ FEZ
Gracias compañera.
Claro servirá tu mensaje para adornar la entrada del auditorio.
De hecho cualquier palabra fraterna amante de la vocación de un pájaro acompañada del gesto consecuente, sirve.
Sirve para enlazar dos sujetos antes desconocidos, diez caras idénticas en lo anónimas, ansiosas de horizonte y un proyecto de vida que, pretendemos privilegie las mejores cualidades del humano y éste esté tan estrechamente unido a la tierra que no le quede más remedio que pelear por ella hasta lo último.
Es tiempo de unificar historias para imponer la verdad, es tiempo que pongamos a caminar los sueños por las calles y la alegría plena en los rostros de los transeúntes de todo género y edad. Esa será una de las mejores formas de solidaridad con el pueblo que los latinoamericanos admiramos: Cubita.
Un abrazo cariñoso y fraterno para vos y otro para el amigo valioso Alberto Peyramo.
Carlos Vargas
Claro servirá tu mensaje para adornar la entrada del auditorio.
De hecho cualquier palabra fraterna amante de la vocación de un pájaro acompañada del gesto consecuente, sirve.
Sirve para enlazar dos sujetos antes desconocidos, diez caras idénticas en lo anónimas, ansiosas de horizonte y un proyecto de vida que, pretendemos privilegie las mejores cualidades del humano y éste esté tan estrechamente unido a la tierra que no le quede más remedio que pelear por ella hasta lo último.
Es tiempo de unificar historias para imponer la verdad, es tiempo que pongamos a caminar los sueños por las calles y la alegría plena en los rostros de los transeúntes de todo género y edad. Esa será una de las mejores formas de solidaridad con el pueblo que los latinoamericanos admiramos: Cubita.
Un abrazo cariñoso y fraterno para vos y otro para el amigo valioso Alberto Peyramo.
Carlos Vargas
miércoles, 30 de mayo de 2007
MARY TRUJILLO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
CAMBIÓ EL ROSTRO DE LA VIDA...
Marilena Trujillo
Cambió el rostro de la vida para mí,
Un adiós definitivo cambia todo,
Cambia el color de las flores, cambia el
Canto de los pájaros, cambia el mundo.
La sonrisa es triste, la balada
De la nostalgia golpea en el pecho, insiste...
Es todo un vacío frío y tenebroso...
Sólo el dolor es concreto, sólo él existe...
El rostro de la vida cambió, la esperanza,
Tan linda, desfalleció... otoñó...
La partida es definitiva, no hay vuelta!
Muere también un poco quien quedó...
Cambió... la vida cambió de rostro,
Su belleza quedó por la mitad...
Perdóname Padre tanto desánimo,
Soy pequeña, soy cobarde!...
© Mary Trujillo
08.10.2005
Versão em espanhol:
© Alberto Peyrano
A CARA DA VIDA MUDOU...
Marilena Trujillo
A cara da vida mudou pra mim,
Um adeus definitivo muda tudo,
Muda o colorido das flores, muda o
Canto dos pássaros, muda o mundo.
O sorriso é triste, a balada da
Saudade bate no peito, insiste...
Tudo é um vácuo frio e tenebroso...
Só a dor é concreta, só ela existe...
A cara da vida mudou, a esperança,
Tão linda, esmaeceu... amarelou...
A partida é definitiva, não tem volta!
Morre também um pouco quem ficou...
Mudou... a vida mudou de cara,
Sua beleza ficou pela metade...
Perdoe-me Pai tanta fraqueza,
Sou pequena, sou covarde!...
© Mary Trujillo
08.10.2005
Respeite os direitos autorais
Marilena Trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
Marilena Trujillo
Cambió el rostro de la vida para mí,
Un adiós definitivo cambia todo,
Cambia el color de las flores, cambia el
Canto de los pájaros, cambia el mundo.
La sonrisa es triste, la balada
De la nostalgia golpea en el pecho, insiste...
Es todo un vacío frío y tenebroso...
Sólo el dolor es concreto, sólo él existe...
El rostro de la vida cambió, la esperanza,
Tan linda, desfalleció... otoñó...
La partida es definitiva, no hay vuelta!
Muere también un poco quien quedó...
Cambió... la vida cambió de rostro,
Su belleza quedó por la mitad...
Perdóname Padre tanto desánimo,
Soy pequeña, soy cobarde!...
© Mary Trujillo
08.10.2005
Versão em espanhol:
© Alberto Peyrano
A CARA DA VIDA MUDOU...
Marilena Trujillo
A cara da vida mudou pra mim,
Um adeus definitivo muda tudo,
Muda o colorido das flores, muda o
Canto dos pássaros, muda o mundo.
O sorriso é triste, a balada da
Saudade bate no peito, insiste...
Tudo é um vácuo frio e tenebroso...
Só a dor é concreta, só ela existe...
A cara da vida mudou, a esperança,
Tão linda, esmaeceu... amarelou...
A partida é definitiva, não tem volta!
Morre também um pouco quem ficou...
Mudou... a vida mudou de cara,
Sua beleza ficou pela metade...
Perdoe-me Pai tanta fraqueza,
Sou pequena, sou covarde!...
© Mary Trujillo
08.10.2005
Respeite os direitos autorais
Marilena Trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
ELISABET CINCOTTA PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
TU BOCA I
tu boca sinsabores en el gesto
mueca del pasado
vislumbra ilusiones nuevas
palpitan los labios
opacados por el tiempo
navegan vientos
se transforman en brisa-niña
cuando ante tu presencia
él se acerca manos tendidas
pasional abrazo
tu boca se confunde con la suya
el reloj cesa su trayecto
anuncia entre sonidos
la hora de bordar encuentros
Elisabet Cincotta
Berazategui-Buenos Aires-Argentina
elisabetamelia@gmail.com
tu boca sinsabores en el gesto
mueca del pasado
vislumbra ilusiones nuevas
palpitan los labios
opacados por el tiempo
navegan vientos
se transforman en brisa-niña
cuando ante tu presencia
él se acerca manos tendidas
pasional abrazo
tu boca se confunde con la suya
el reloj cesa su trayecto
anuncia entre sonidos
la hora de bordar encuentros
Elisabet Cincotta
Berazategui-Buenos Aires-Argentina
elisabetamelia@gmail.com
RAQUEL LUISA TEPPICH PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
VESTIDA DE OTOÑO
Te cobijo amada estación
como una madre lo realiza
con su hijo amado.
Tonalidades fastuosas
crean mi arco iris de vivencias,
pautan mi ruta desde la infancia.
Atrapando mi existencia
desde los albores de la pubertad.
Tanto te amo,
que mis rosales se visten de gala
cada año que arribas.
Mis aves felices
olvidan primaveras.
Mi corazón fue y será tuyo,
late de recuerdos de
amor vehemente,
que me obsequió
su precioso fruto ...
Salgo a caminar,
tus hojas cobre oscuro
danzan sobre mi abrigo,
acarician mi cabellera
y acrecientan mi añoranza.
Raquel Luisa Teppich
Mar del Plata, Argentina
Te cobijo amada estación
como una madre lo realiza
con su hijo amado.
Tonalidades fastuosas
crean mi arco iris de vivencias,
pautan mi ruta desde la infancia.
Atrapando mi existencia
desde los albores de la pubertad.
Tanto te amo,
que mis rosales se visten de gala
cada año que arribas.
Mis aves felices
olvidan primaveras.
Mi corazón fue y será tuyo,
late de recuerdos de
amor vehemente,
que me obsequió
su precioso fruto ...
Salgo a caminar,
tus hojas cobre oscuro
danzan sobre mi abrigo,
acarician mi cabellera
y acrecientan mi añoranza.
Raquel Luisa Teppich
Mar del Plata, Argentina
MARY TRUJILLOPARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
ESQUINA DEL TIEMPO...
Marilena Trujillo
Y yo me quedé parada
En la esquina del tempo,
En aquella desesperación, percebiendo
Las arrugas causadas por el sufrimiento...
Entre lo enmarañado de la misma
Arteria coronaria, entre el vacío y el
Ideal que se destroza...
Y quedó pereciendo a mi lado la
Esperanza, gris, macilenta
De una guerra que
Bien hubiera podido ser bonanza...
Un sueño dorado, escapando,
Entre dedos enflaquecidos.
Luchando contra los temporales,
Contra pesadillas enfurecidas!
Uno a uno todos se iban
En una procesión macabra...
Diciendo cobardemente adiós,
A un alma que se acaba...
Y en la esquina del tiempo, quedó
Una lágrima regando a una pobre
Plantita frágil que el impiadoso
Viento, de un pequeño soplo, consiguió
Matar!...
Mary Trujillo
Julho 1992
Versión en español
Alberto Peyrano
Marilena Trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
Marilena Trujillo
Y yo me quedé parada
En la esquina del tempo,
En aquella desesperación, percebiendo
Las arrugas causadas por el sufrimiento...
Entre lo enmarañado de la misma
Arteria coronaria, entre el vacío y el
Ideal que se destroza...
Y quedó pereciendo a mi lado la
Esperanza, gris, macilenta
De una guerra que
Bien hubiera podido ser bonanza...
Un sueño dorado, escapando,
Entre dedos enflaquecidos.
Luchando contra los temporales,
Contra pesadillas enfurecidas!
Uno a uno todos se iban
En una procesión macabra...
Diciendo cobardemente adiós,
A un alma que se acaba...
Y en la esquina del tiempo, quedó
Una lágrima regando a una pobre
Plantita frágil que el impiadoso
Viento, de un pequeño soplo, consiguió
Matar!...
Mary Trujillo
Julho 1992
Versión en español
Alberto Peyrano
Marilena Trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
ALBERTO PEYRANO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
CÁLIZ INGRATO
Y se hace vieja la calle...
Tan vieja y agobiada,
depositada en esos ojos nuevos
que nacieron en un país que duerme ,
donde la mañana sólo sirve para nada...
Existe un árbol donde un pájaro
renunció a su canto cierta noche,
y le contó al poeta
la negra pesadilla que observó
bajo sus ramas,
tal vez para llorar con él
o para buscar apoyo
en los gritos del verso
que la angustia inspira,
con la esperanza anticipada y casi vana
de un poeta escuchado y atendido
en medio del vacío.
Se le va el aliento al futuro,
ensayando a tientas la sobrevivencia,
nadando entre los vómitos inéditos
que son lanzados en diarios y cartones,
y que se tragan en el plato de comida
que tiene gusto a rabia
y a resentimiento.
Es un cáliz ingrato el que ofreces,
mi ciudad, a tus hijos y al presente,
que hace pensar en un solar
ausente
o desaparecido,
vacío de esperanzas, protección o abrigo
y donde no se pueden
ensayar pasos hacia el frente.
Tu presente profano, ciudad,
cachetea muy duro y sin piedad
a mi futuro,
a mi no-ser que clama
porque apartes este cáliz
donde el poema
quedó disuelto en lágrimas
junto al pájaro inerte
que se volvió al olvido.
© Alberto Peyrano
Y se hace vieja la calle...
Tan vieja y agobiada,
depositada en esos ojos nuevos
que nacieron en un país que duerme ,
donde la mañana sólo sirve para nada...
Existe un árbol donde un pájaro
renunció a su canto cierta noche,
y le contó al poeta
la negra pesadilla que observó
bajo sus ramas,
tal vez para llorar con él
o para buscar apoyo
en los gritos del verso
que la angustia inspira,
con la esperanza anticipada y casi vana
de un poeta escuchado y atendido
en medio del vacío.
Se le va el aliento al futuro,
ensayando a tientas la sobrevivencia,
nadando entre los vómitos inéditos
que son lanzados en diarios y cartones,
y que se tragan en el plato de comida
que tiene gusto a rabia
y a resentimiento.
Es un cáliz ingrato el que ofreces,
mi ciudad, a tus hijos y al presente,
que hace pensar en un solar
ausente
o desaparecido,
vacío de esperanzas, protección o abrigo
y donde no se pueden
ensayar pasos hacia el frente.
Tu presente profano, ciudad,
cachetea muy duro y sin piedad
a mi futuro,
a mi no-ser que clama
porque apartes este cáliz
donde el poema
quedó disuelto en lágrimas
junto al pájaro inerte
que se volvió al olvido.
© Alberto Peyrano
ELISABET CINCOTTA PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
DESPEDIDA
Déjame llorar entre tus brazos,
ver nacer así el día,
confundir tu miel de ojos con los míos
y entre ambos ser tierra y llanura.
Déjame soñar esta mañana
que todo puede ser entre nosotros,
susurrar en tu oído que te amo
y fingir que me quieres todavía.
Déjame correr el velo amargo
que vislumbra nuestra despedida
y beber de tu cuerpo la ternura
entregándome completa a tu manera.
Déjame sonreír en cada frase,
brotar de mi pecho extasiado
el clamor más bello y más perfecto
que será sabernos uno todavía.
Déjame decirte adiós sin una lágrima,
beber el vino de tu copa,
pretender que vamos caminando
y que la vida nos devuelve vides de locura.
Déjame extender mi mano hacia tu mano,
recorrer tu cuerpo relajado,
detenerme en cada espacio
donde el tiempo fue marcando
sus desgastes sin retorno.
Déjame observarte detenidamente
para que mis pupilas guarden tu imagen
y la sienta cada noche en el recuerdo.
Déjame gritar con fuerza que te quiero,
que el mundo sepa de lo nuestro,
para que bifurcado el sendero que nos une
sólo digan los románticos despiertos:
allí van separados caminando
ellos... los que se quisieron.
Elisabet Cincotta
Berazategui - Buenos Aires- Argentina
elisabetamelia@gmail.com
Déjame llorar entre tus brazos,
ver nacer así el día,
confundir tu miel de ojos con los míos
y entre ambos ser tierra y llanura.
Déjame soñar esta mañana
que todo puede ser entre nosotros,
susurrar en tu oído que te amo
y fingir que me quieres todavía.
Déjame correr el velo amargo
que vislumbra nuestra despedida
y beber de tu cuerpo la ternura
entregándome completa a tu manera.
Déjame sonreír en cada frase,
brotar de mi pecho extasiado
el clamor más bello y más perfecto
que será sabernos uno todavía.
Déjame decirte adiós sin una lágrima,
beber el vino de tu copa,
pretender que vamos caminando
y que la vida nos devuelve vides de locura.
Déjame extender mi mano hacia tu mano,
recorrer tu cuerpo relajado,
detenerme en cada espacio
donde el tiempo fue marcando
sus desgastes sin retorno.
Déjame observarte detenidamente
para que mis pupilas guarden tu imagen
y la sienta cada noche en el recuerdo.
Déjame gritar con fuerza que te quiero,
que el mundo sepa de lo nuestro,
para que bifurcado el sendero que nos une
sólo digan los románticos despiertos:
allí van separados caminando
ellos... los que se quisieron.
Elisabet Cincotta
Berazategui - Buenos Aires- Argentina
elisabetamelia@gmail.com
martes, 29 de mayo de 2007
MARY TRUJILLO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
Quien soy yo?...
Marilena Trujillo
No intento agradar,
No temo tentar,
Errar, arrepentirme...
La vida es una ampolla
se hincha, estalla...
Soy la que desentona...
Que hace versos al azar...
Que gusta de la noche,
Y de la fina garúa...
Nadie me aprisiona,
Escribo por placer, hasta
en las amarguras.
No temo desagradar...
Tanto me da, si me critican o me elogian,
Mi paciencia,
Pende siempre de un hilo...
Entrega es locura,
Cae en un inmenso vacío...
Soy mitad amor, dulzura,
Mitad rebeldía, amargura...
Soy sentimientos confusos,
Canto, silencio, clausura...
Risas y lágrimas...
Tempestad y calma...
Soy yo viviendo,
Con mi rebelde alma.
Quien soy yo? - Mujer, un
Ángel o un vendaval?
Soy algo inaceptable,
Yo soy yo y punto final...
Mary Trujillo
06.05.2005
Versión en español
Alberto Peyrano
Quem sou eu?...
Marilena Trujillo
Não tento agradar,
Não temo tentar,
Errar, me arrepender...
A vida é uma bolha
Enche o saco, estoura...
Sou aquela que destoa...
Que faz versos à toa...
Que gosta da noite,
E da fina garoa...
Não tenho preso o rabo,
Escrevo por prazer, ainda
Que com um travo amargo.
Não temo desagradar...
Tanto faz, me criticar ou elogiar,
Minha paciência,
Sempre anda por um fio...
Entrega é loucura,
Cai num imenso vazio...
Sou metade amor, doçura,
Metade revolta, amargura...
Sou sentimentos confusos,
Canto, silêncio, clausura...
Sorrisos e lágrimas...
Tempestade e calma...
Sou eu morando,
Com minha rebelde alma.
Quem sou eu? - Mulher, um
Anjo ou um vendaval?
Eu sou algo inaceitável,
Eu sou eu e ponto final...
Mary Trujillo
06.05.2005
© Marilena Trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
Marilena Trujillo
No intento agradar,
No temo tentar,
Errar, arrepentirme...
La vida es una ampolla
se hincha, estalla...
Soy la que desentona...
Que hace versos al azar...
Que gusta de la noche,
Y de la fina garúa...
Nadie me aprisiona,
Escribo por placer, hasta
en las amarguras.
No temo desagradar...
Tanto me da, si me critican o me elogian,
Mi paciencia,
Pende siempre de un hilo...
Entrega es locura,
Cae en un inmenso vacío...
Soy mitad amor, dulzura,
Mitad rebeldía, amargura...
Soy sentimientos confusos,
Canto, silencio, clausura...
Risas y lágrimas...
Tempestad y calma...
Soy yo viviendo,
Con mi rebelde alma.
Quien soy yo? - Mujer, un
Ángel o un vendaval?
Soy algo inaceptable,
Yo soy yo y punto final...
Mary Trujillo
06.05.2005
Versión en español
Alberto Peyrano
Quem sou eu?...
Marilena Trujillo
Não tento agradar,
Não temo tentar,
Errar, me arrepender...
A vida é uma bolha
Enche o saco, estoura...
Sou aquela que destoa...
Que faz versos à toa...
Que gosta da noite,
E da fina garoa...
Não tenho preso o rabo,
Escrevo por prazer, ainda
Que com um travo amargo.
Não temo desagradar...
Tanto faz, me criticar ou elogiar,
Minha paciência,
Sempre anda por um fio...
Entrega é loucura,
Cai num imenso vazio...
Sou metade amor, doçura,
Metade revolta, amargura...
Sou sentimentos confusos,
Canto, silêncio, clausura...
Sorrisos e lágrimas...
Tempestade e calma...
Sou eu morando,
Com minha rebelde alma.
Quem sou eu? - Mulher, um
Anjo ou um vendaval?
Eu sou algo inaceitável,
Eu sou eu e ponto final...
Mary Trujillo
06.05.2005
© Marilena Trujillo
São Paulo - Brasil
ciganaestrela@superig.com.br
SALUDO DE ANTONIETA ELIAS MANZIERI
Mi apreciado amigo Tito Alvarado y también a los demás integrantes del Comité de Apoyo al Proyecto Cultural Sur – La Habana, Cuba
Desde este pequeño rincón de Brasil, deseo manifestar mi agradecimiento por la oportunidad que se me ha brindado: poder participar en tan importante evento cultural, ajeno a cualquier bandería y a toda consigna política, siendo su esencia la POESÍA por sí misma.
Vaya mi abrazo fraterno para ti, para todos los organizadores locales y para todos los poetas que intervienen en las distintas latitudes, por el esfuerzo realizado y el empeño demostrado, para que tanto la Poesía como la Cultura permanezcan siempre vivas en el corazón y la mente de los pueblos.
Nosotros, los poetas, tenemos la oportunidad de hacer concientes en el mundo, en forma de poesía, las ansias y reclamos de aquellos que no tienen la misma oportunidad, de ahí que nuestra responsabilidad vaya creciendo día a día.
¡Trabajemos y luchemos por ello!
Mi cordial y fraterno abrazo
Antonieta Elias Manzieri
São Pedro (SP), Brasil
anny.elias@uol.com.br
Desde este pequeño rincón de Brasil, deseo manifestar mi agradecimiento por la oportunidad que se me ha brindado: poder participar en tan importante evento cultural, ajeno a cualquier bandería y a toda consigna política, siendo su esencia la POESÍA por sí misma.
Vaya mi abrazo fraterno para ti, para todos los organizadores locales y para todos los poetas que intervienen en las distintas latitudes, por el esfuerzo realizado y el empeño demostrado, para que tanto la Poesía como la Cultura permanezcan siempre vivas en el corazón y la mente de los pueblos.
Nosotros, los poetas, tenemos la oportunidad de hacer concientes en el mundo, en forma de poesía, las ansias y reclamos de aquellos que no tienen la misma oportunidad, de ahí que nuestra responsabilidad vaya creciendo día a día.
¡Trabajemos y luchemos por ello!
Mi cordial y fraterno abrazo
Antonieta Elias Manzieri
São Pedro (SP), Brasil
anny.elias@uol.com.br
SALUDO DE CARLOS VARGAS GUEVARA
Gracias compañeros:
Qué acertada la propuesta y qué maravillosa respuesta.
Nosotros estamos casi listos para ese día. Falta cubrir algunos detalles pequeños pero necesarios
y continuar con la difusión.
Se me ocurre imprimir esta información que envían más la pertinente al festival para elaborar un
periódico mural. Si acaso habrá una salutación al mismo por parte de ustedes, serviría para el efecto.
Un saludo fraterno.
Estos puentes que se tejen, sean más resistentes al concreto gris que uniforma tantas ciudades.
Carlos
Qué acertada la propuesta y qué maravillosa respuesta.
Nosotros estamos casi listos para ese día. Falta cubrir algunos detalles pequeños pero necesarios
y continuar con la difusión.
Se me ocurre imprimir esta información que envían más la pertinente al festival para elaborar un
periódico mural. Si acaso habrá una salutación al mismo por parte de ustedes, serviría para el efecto.
Un saludo fraterno.
Estos puentes que se tejen, sean más resistentes al concreto gris que uniforma tantas ciudades.
Carlos
JORGE LANDÓ PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
LA PATRIA
Tu patria, me dicen,
es la tierra en que has nacido,
yo nací en una sala
aséptica y sin tierra,
sin el menor vestigio
de tierra,
y lo único mío
por esos lados
éramos mi madre y yo,
el resto
según el registro de la propiedad
pertenecía
a una sociedad
y para peor anónima,
recién pisé esta tierra
cerca de mi primer año,
me contaron.
Desde que yo me acuerdo
pisaba las baldosas
del patio de la casa de mis padres
las piedras de la calle
que era del vigilante
que prohibía jugar a la pelota
el cine
donde colarse no era fácil.
Más grande ya
pisé y trabajé la tierra,
ajena.
Se me lastimó un sueño
escuché y escuché,
a todos los que me hablaron
de mi patria:
la maestra el cura
el profesor de historia
el teniente primero
y el patrón
el candidato a no sé qué
y el otro candidato.
Y de tanto dolor
empecé a ver
donde estaba mi patria
era el sudor de mis hermanos
el hambre el desalojo
un telegrama de despido
las alpargatas bigotudas
el surco del látigo
la cárcel
la enfermedad sin médico.
El piso de trescientos metros
que compramos
con vos aquel y el otro
para el Señor Ministro.
Los jubilados en la plaza.
La plaza llena
de pañuelos blancos.
Sería triste mi patria
sería sucia mi patria
si no pudiéramos cambiarla
aquellos vos y yo.
Si no existiera la esperanza.
© Jorge F. Landó
Gualeugaychú (ER), Argentina
Tu patria, me dicen,
es la tierra en que has nacido,
yo nací en una sala
aséptica y sin tierra,
sin el menor vestigio
de tierra,
y lo único mío
por esos lados
éramos mi madre y yo,
el resto
según el registro de la propiedad
pertenecía
a una sociedad
y para peor anónima,
recién pisé esta tierra
cerca de mi primer año,
me contaron.
Desde que yo me acuerdo
pisaba las baldosas
del patio de la casa de mis padres
las piedras de la calle
que era del vigilante
que prohibía jugar a la pelota
el cine
donde colarse no era fácil.
Más grande ya
pisé y trabajé la tierra,
ajena.
Se me lastimó un sueño
escuché y escuché,
a todos los que me hablaron
de mi patria:
la maestra el cura
el profesor de historia
el teniente primero
y el patrón
el candidato a no sé qué
y el otro candidato.
Y de tanto dolor
empecé a ver
donde estaba mi patria
era el sudor de mis hermanos
el hambre el desalojo
un telegrama de despido
las alpargatas bigotudas
el surco del látigo
la cárcel
la enfermedad sin médico.
El piso de trescientos metros
que compramos
con vos aquel y el otro
para el Señor Ministro.
Los jubilados en la plaza.
La plaza llena
de pañuelos blancos.
Sería triste mi patria
sería sucia mi patria
si no pudiéramos cambiarla
aquellos vos y yo.
Si no existiera la esperanza.
© Jorge F. Landó
Gualeugaychú (ER), Argentina
SALUDO DE LUCY ORTIZ
Compañero Tito Alvarado, Compañeros del núcleo Habana, un saludo, un abrazo desde el corazón de cada uno de los poetas, el deseo de grandes éxitos que no hay duda lo podemos ver desde cualquier rincón del mundo.
Nosotros hemos aceptado el reto y tendremos que ser capaces de emerger nociones de identidad mediante el accionar conjunto de todos los que se identifiquen con la idea, los que estén de acuerdo de cuidarlo y defender nuestro sueño que sientan la necesidad de preservar nuestras raíces culturales, de luchar por lo que nos identifica, de unir la vida a la poesía, y la poesía a la vida, todos hermanos juntos podemos, juntos somos amor, adelanta mi querido Tito Alvarado
Sinceramente Lucy Ortiz
Nosotros hemos aceptado el reto y tendremos que ser capaces de emerger nociones de identidad mediante el accionar conjunto de todos los que se identifiquen con la idea, los que estén de acuerdo de cuidarlo y defender nuestro sueño que sientan la necesidad de preservar nuestras raíces culturales, de luchar por lo que nos identifica, de unir la vida a la poesía, y la poesía a la vida, todos hermanos juntos podemos, juntos somos amor, adelanta mi querido Tito Alvarado
Sinceramente Lucy Ortiz
JORGE ETCHEVERRY PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
EL POETA EN EL SUEÑO
Como aparece en el sueño
Colectivo el poeta
Gigante dando pasos sobre la tierra
De un color que es todos los colores
Con una voz que es todas las voces
Sobre mares desiertos montañas
Los caminos transitados
Las urbes de perfil mellado contra el sol
Envuelto en una manta seca y húmeda
Que es la suma de todos los climas
Seguidos sus pasos por una horda
Cuyo rumor le llega hasta las alturas de la cabeza
De los seres de sangre fría que reptan
o caminan con muchas patas
Minúsculos mueven seudópodos
O de variopinto pelaje en cuatro patas
Hablan sus diversos rugidos o a lo mejor es un canto
Como apareció en ese sueño
El poeta gigante
Velando sobre los techos dormidos
Sobre la tierra
Sembrando pájaros
© Jorge Etcheverry
Como aparece en el sueño
Colectivo el poeta
Gigante dando pasos sobre la tierra
De un color que es todos los colores
Con una voz que es todas las voces
Sobre mares desiertos montañas
Los caminos transitados
Las urbes de perfil mellado contra el sol
Envuelto en una manta seca y húmeda
Que es la suma de todos los climas
Seguidos sus pasos por una horda
Cuyo rumor le llega hasta las alturas de la cabeza
De los seres de sangre fría que reptan
o caminan con muchas patas
Minúsculos mueven seudópodos
O de variopinto pelaje en cuatro patas
Hablan sus diversos rugidos o a lo mejor es un canto
Como apareció en ese sueño
El poeta gigante
Velando sobre los techos dormidos
Sobre la tierra
Sembrando pájaros
© Jorge Etcheverry
SALUDO DE PABLO MORA Y DE FREDDY ÑAÑEZ (VENEZUELA)
PALABRA EN EL MUNDO
Desde Venezuela para la Humanidad
Venezuela
Caracas / San Cristóbal - Táchira
Freddy Ñáñez, nadienosedita@yahoo.es
Pablo Mora, moraleja@movistar.net.ve
A vuela pluma, pase lo que pase, hasta cada rato, amigas, amigos, nos hermana, nos imanta la poesía, la Revolución de la Conciencia: el acero del fusil, materia ciclópea del arado, el metal de azuladas resonancias proletarias con timbre de sudor y de combate. (Rafael Guerrero). Tal vez afuera, lejos de la Tierra, titilen las estrellas.
La Poesía nos convoca, nos hermana: Ella es letra inicial en cada mano y pulso abierto del panal nocturno. (Ana Enriqueta Terán).
Vivos todavía, bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros.
Amigas, amigos: Oigámoslo bien, que lo oigan las estrellas: En esta misma hora, en este instante, al unísono, en sintonía creadora, se celebran el XII Festival Internacional de Poesía de La Habana y el 4° Festival Mundial de Poesía 2007 Caracas / Capítulo Táchira.
Una sola consigna: Palabra en el mundo.
Hermanados por la Poesía, lo mejor de la humanidad para perseverarla, para transmitir nuestros latidos de fe en el ser humano: en el hombre, en la palabra y en la vida.
Palabra en el mundo como taladro. La cita es allá y acá: en La Habana. En Caracas y sus tantos estados o costados. Y, así, en cada lugar del mundo que acoja el llamado, la convocatoria.
Enarbolada la Poesía: Un poema para la Humanidad, un poema que dé vuelta al mundo. Un encuentro poético alrededor de todos. ¡Por la Paz! ¡Para que la guerra nos deje en paz!
Argentina, Brasil, Bélgica, Bolivia, Canadá, Chile, Colombia, Costa Rica, Ecuador, Egipto, El Salvador, España, Francia, Guatemala, Italia, México, Paraguay, Perú, República Dominicana, Rumania, Taipei, Venezuela, Cuba… ¡Presentes! Mochila en mano, vagabundos. Dejando pasar la noche por encima de sus hombros mientras las islas, los sueños, la esperanza, no se cansan de bañarse.
A mantener abierta la palabra. A reinar sobre la muerte. A sentir juntos. A sacar la flor de la ceniza. A vigilar mientras los otros duermen. A servir entre la lluvia. A apuntalar el sueño. A unir lo posible con lo imposible. A salvarnos de la muerte. A hacer más vivo el vivir. A la vida. A limpiar el poder cuando corrompa. A cambiar la vida. A afilar el verso. A alentar el alba. A la fidelidad del relámpago. A la memoria del pueblo. A la salvación del hombre. Al asombro antiguo. A la antigua sombra. A descubrir los secretos de los dados. A llevar el infinito a cuestas. A salir de la mirada. A alumbrar la maravilla. A todos los caminos. A despertar a latigazos el silencio. A defender el milagro de la vida. A amar el mundo. A rodear este esfuerzo. A amar al otro.
A pisar días, instantes caminados. A pisar los pensamientos de la sombra. A pisar la sombra en busca de un instante.
¡A pisar fuerte! ¡Adelante! ¡Hasta cada rato!
Venezuela
Caracas / San Cristóbal - Táchira
Freddy Ñáñez, nadienosedita@yahoo.es
Pablo Mora, moraleja@movistar.net.ve
CREDO
EL LIMO ORIGINAL
Creo en la gota de lluvia en el alambre. En el encaje del mar cuando todavía no se había destejido. En la noche de la guerra, del hambre y de la lluvia. En la esquina del tiempo que resurge. En la sombra del otro, del antiguo. En el grito del hombre frente al mar. En el metal, la cólera, el combate. En la lucha del canto del mendigo.
En el hosco muñón de la tristeza, en la hondonada gris de los cimientos, el silencio que ahoga y amordaza, la sombra de la muerte que reúne, el aullido del pan acá en la puerta, el estiércol solar de las mañanas, el borde de la tarde en estampida.
Creo en el fogón del pobre paria envuelto en tempestad. En el injerto sideral del guamo. En los sures del turpial. En el espacio, en Borges, en el tiempo.
Creo en las vocales de Rimbaud, en la hojarasca briosa, en el paso respetable de la hoja por las aceras de la tierra aurora.
En Francisco así Dios no lo distinga todavía. En la muda paloma de los lejanos terebintos. En Federico, en su madrugada nazarena.
Creo en Niall y sus sabias abubillas, en el ave sagrada de su verbo, en el buitre leonado de su insomnio. En el coraje de las rosas rojas, en la plegaria de la choza tierra, en el orgasmo de la palestina, el grito mismo de la patria nuestra.
En el mayo francés, en el invierno ruso aquel, en los febreros caraqueños. En mi locura galopando auroras.
En el año en que resolvimos hacernos disolutos y en el que nos propusimos ser solares como Reverón y el viento.
En las antiguas, las nuevas, las eternas campanas, las que lloran y suenan y se quejan y suplican, las que irán con nosotros a la muerte aunque no las oigamos ese día.
Creo en los chamizales, rastrojos, veredas, remansos y riachuelos donde, temprana, mi poesía incubara. En el letargo de las horas donde yacen el alarido, la conciencia, las carnes vulneradas.
En la soledad del Sol. En mis zapatos, mis huesos asoleados. Creo en el que solamente ha nacido. En el gato triste, en el piojo ciego. En estas dudas, estos días, estas horas, esta noche, este sábado, este rato.
Creo en un vals en un montón de asombros. Creo en el pobre desgraciado y roto. Creo en el hideputa endecasílabo. Creo en las hojas secas de la luna. Creo en el tiempo de las ramas verdes, en la plegaria cósmica del árbol. En la rosada desnudez del alba, en la arena quemada por el muro, en la sublime mariposa en celo, en la hermosa serpiente penetrando, el limo original de la lujuria.
En el que ensaya continuas eternidades o erige un altar hombre.
EL COLOR DE LA ROSA
Creo en el acero del fusil, materia ciclópea del arado. En el metal de azuladas resonancias proletarias con timbre de sudor y de combate al que cantara Rafael desde su Cueva. Creo en el color rojo de la rosa con que la Tierra toda vestirá. En el rojo de tanta llamarada viva.
HAMBRE
Creo en los cielos de la iguana del asomo de los campos de las olas. En el delirio de los jueves. En la insomne lumbre que nos crea. En la casa de la sombra. En el abrazo de las albas. En los postigos de los ojos. En la muerte girando en los talones, girando en los Guantánamos, girando en los hambrones.
En la mesita de noche de los pobres, en sus relojes, sus lagañas, sus barajas y pistolas de agua. En los sueños de los millones de niños que apenas si les queda ojos rostro, boca o corazón.
Creo en el África azulada por la noche, en el quejido azuloso de su raza, a quien le duele el hambre, las verduras, la trocha, los maltratos. En sus niños, quienes antes que dormir, quisieran nunca despertar, mientras juegan con la calavera de sus padres.
ADALID DE LIBERTAD
Creo en el Che, en Camilo y en Sandino. En la guerra de Túpac Amaru, la Guerra a Muerte que empuñara el Ande.
En la hospitalidad de estas neblinas creo. En el Adalid de la Libertad, fénix trashumante, la esperanza de los partos solares por venir, en su sangre guaicaipura y éuscara, gemela de la sangre de Lautaro.
Creo en los Hijos de la Tierra capaces de fraguar la nueva aurora, el nuevo Dios.
En la patria que nos falta hacer, así tengamos que retar a Dios con tal de no seguir arando el mar.
Creo en los hombres que comulgan con el pueblo. Creo en la resurrección de los héroes y en la vida perdurable de los que no mueren, cierran los ojos y se quedan velando.
EL CHE
Creo que está completamente prohibido llorar sobre los vivos y menos aún sobre los muertos.
Creo en la Paz desde las barricadas de la guerra.
En el Comandante: su montaña, su sierra, sus morteros; su soledad, su naufragio, sus planos, sus trincheras, sus secretos; su escondite, sus manos y portentos; para empuñar fusiles nuevamente.
En su mochila, su escopeta, su carabina, su boina, su barba, su estrella, su bandera o arrechera; su revólver, su camisa, guayabera y documentos.
En sus botas, su pistola, su dolor, su ternura, su sonrisa, su tormento y recovecos; su frente, su fusil y sus morteros; su fuerza, su foco, su asma, su garganta y su pañuelo.
En su morral, su memoria, sus veredas; su nobleza, su magia y suerte y comunión y poesía y espera; el tiempo que le falte para una Nueva Era.
EL CRISTO DE LAS TRINCHERAS
En el Cristo de las Trincheras acampado en la ruinosa oscuridad de un vetusto monasterio, sin una mano, sin pies, entre borrasca, plomo y lluvia, a ras de furia, quien me enseñó el color tostado de la piel cuando se va a la guerra… colérico cordero al descubierto, resuelto miliciano justiciero, nuevamente con látigo inclemente, arrojando a los nuevos mercaderes.
LA MOCHILA
En la albada en que hicimos la mochila y nos volvimos vagabundos. Cuando apoyamos las palabras sobre la sangre, cargamos los dados en la apuesta y arrestamos al viento, al sol, las mariposas.
Creo en el día en que supimos del alma del silencio, de la piedra que alguna vez fue estrella, del sagrado terror de la locura. Cuando dejamos pasar la noche por encima de nosotros mientras las islas no se cansaban de bañarse.
Creo en la noche en que nos hicimos a la lluvia, matamos la tristumbre, rompimos alfileres, paraguas y repisas e inventamos ratos, penas, alegrías y tardanzas.
Creo en el vistazo que al mundo echamos, cuando nos provocó quedarnos solos en la tierra, cuando nos faltó ponerle trampas a la muerte.
EL TERCER COJÓN
Creo en la matadura de la memoria voraz que atiza los relámpagos. En el desbocado potro que golpea en el pecho sus chispeantes cascos herrados por el viento.
En el vórtice abierto que engulla nuestra esperanza desolada. En la desolladura del barro que seremos. En el errante diluvio de los párpados insomnes. En el estridente relincho del rayo de los pájaros.
En las sombrillas del corazón, el desierto de las bolsas, las zapatillas de las brujas, las gusaneras del naufragio.
Creo en el hambre, digo, en el hombre decente, parte de la Religión, ese viejo escondite, guarida de dioses, infiernos y demonios.
Creo en el corazón, ese tercer cojón del hombre. En el sidoso divino providente, en los cojones de los cojones de la Divina Providencia.
REPARTO DE LOS PANES
Creo en la abundancia de los males, en los lazos que nos atan, en la pólvora, el pueblo, la palabra y el trabajo.
En el clamor del oprimido. En el pecado de la muerte. En las víctimas del hombre. En la luz, la tierra y el camino. En el descanso eterno aquí en la tierra.
En el grano, en el varón, la hembra, la entrega y la ternura. En la estatura de las flores. En el cuerpo terrestre del encuentro.
En el misterio del asombro. En el justo pecado de los dioses. En la cena, el abismo y el camino. En el signo mundano de los rostros. En la culminación de las serpientes. En la vid, los sarmientos y los pobres. En el reparto de los panes y las casas.
En la vigilia hecha por el hombre. En los racimos del hambre y la miseria. En la santidad de los samanes. En la garganta del helecho en pie. En la amapola en luna descubierta. En el regreso a trancos de la muerte.
En el cambio, en las manos indefensas. En la mesa, el poder y las mentiras. En el cósmico origen de la vida. En la justicia universal del alba.
CÓSMICA PLEGARIA
Creo en la luna así canjee su puesto con la muerte. En la humanidad en marcha contra la barbarie. Creo en Vietnam, en Sabra y en Chatila, donde la noche se cubrió de sangre. En las flores que brotarán en las calles de Kandahar. En los niños cañoneados en las noches de Najaf, Irak, Siria, el Líbano y Falluja por los imperios rapaces al acecho contra el hombre.
Creo en la buenaventura de la rosa, en el atardecer de los venados. En todos los resabios rocinantes. En el poema aquel inagotable. En el misterio del divino loco. En los cuchillos de la lluvia a secas. En la amenaza del gato en pleno hechizo. En el barco encantado y sus aceñas. En los dos golpes a la endeble espada. En la razón y sinrazón del viento. En el sordo pecado de la luna.
EL ESPEJO DE LA SOMBRA
Creo en el espejo de la sombra, en el asombro del insomnio. En la lluvia minuciosamente santa. En el hambre —madre antigua y atroz de la incestuosa guerra—. Creo en el divino laberinto del asombro antiguo, de la antigua sombra.
Creo que toda casa no es más que un par de lámparas donde arden las vidas de los amigos como aisladas velas. Creo en la amistad de un zaguán, de un aljibe. En el amor de las golondrinas, los turpiales y arrendajos.
Creo en los ojos que se le van a cada calle. En la noche —fiesta larga y sola—. Creo en el polvo, el sueño, la agonía. En el insomnio y en la noche —fiesta larga y sola—.
En la ceniza de que está hecho el olvido. En la luciérnaga porque en la noche cree. Creo en el tiempo, la tierra y el olvido. En las tardes — sueño en agonía, cara que nos mira desde el fondo de un espejo—. En el bronce, el ayer, la lejanía.
En el atareado rumor de multitudes que se alejan en las noches. En las sombras rencorosas de los callejones y barriadas. En el viento que envuelve la noche entre su mano y arroja tempestades y corre, galopa y se desborda.
Creo en los que pasaron, en su cordaje, su puñal, sus llagaduras. Creo en el último espejo que repitió la cara de mi madre.
Creo que la puerta es la que elige, no el hombre, que tu odio nunca será mejor que tu paz; que siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas, que la lluvia sabe lo que sabe mi tristeza, que espacio y tiempo y Pablo ya me dejan.
Creo en la honda noche diluvial que nos inunda, en esta hora en que el sueño pertinaz de la vida corre peligro de quebranto, en esta hora tristísima del hombre, en la noche de la guerra, del hambre y de la lluvia, donde aparece gigante la sombra de la muerte, en esta hora de guerra planetaria, en este instante estremecido, engrifado, de tarde, en el universo que se mueve a su alrededor antes que a Dios le sea fácil matar del todo su obra, en que son pocos los que sueñan el mundo –sus únicos espectadores—, que si dejaran de verlo se moriría. Con fervoroso asombro como presentimiento tembloroso del amanecer horrible que amenaza estos arrabales desmantelados creo en Borges, en Pablo, en dos, cinco, diez, veinte, cien, mil, quinientos mil poetas flacos, desgreñados, cantando juntos a la vez… a coro en el asombro, desde sus Torres de Timón, en soledad milenaria, trasnochando hasta que la noche gastada se quede en los ojos de los ciegos y nuevamente el mundo sea salvado.
LA VIDA PERDURABLE
Creo en que tal vez afuera, lejos de la tierra, titilen las estrellas.
Creo en la libertad de los cangrejos. En el invento de la pucha madre. En la confirmación de las bandejas, en la ginecocracia de las lilas, en la desolación de los cubiertos.
Creo en la salvación de la palabra. Con Nidaa, en el perdón de los herejes, en la resurrección de la alegría… en la jodienda de la poesía… Creo en el hoy, el aún y el todavía. Creo en la vida eterna de los versos.
Autor: Pablo Mora
moraleja@movistar.net.ve
http://www.poiesologia.com
XII Festival Internacional de Poesía de La Habana
4° Festival Mundial de Poesía Capítulo Táchira 2007 Venezuela
LIBRÉMONOS
Del poeta que escriba en menguante. Del sol que caliente la miseria. De los escombros, sus heces, sus herbajes. De los hombres buenos, fraternos o pendejos.
¡Librémonos!
De los bravos, de los buenos, de los feos, de los malos. De los canallas, los bastardos, los bribones, los asquerosos y cobardes. De los impotentes, los inocentes, los rotos, los usados, los doblados. Los neutros, los derechos, los del centro, los sin nada, los sin heces o sin caca o mierda.
¡Librémonos!
De la antigua costumbre de ir por las laderas del hocico de algún pan sin nombre y apellido.
¡Librémonos!
De algún día sin noche. Del eterno aprendiz de pordiosero, de poeta. De la confusión de los espíritus. Del alegre gasto de hojllas, saludos, palabras y regresos.
¡Librémonos!
De mirar sin miedo a maltratar al ciego. Del pavoroso tesoro del hambriento, el eterno basural de los sinsontes, los zamuros. De tanto malandrín contemporáneo tan lleno de sabor latino.
¡Librémonos!
De alguna lupanaria invasión de los marines. De quienes juntan casa a casa y añaden heredad hasta ocuparlo todo. Del monte sin bramido de ganado.
¡Librémonos!
Del Eclesiastés. Del Eclesiástico. De los Excelentísimos Señores Superviajeros. De los pasajeros. De los proverbios, los refranes y los eros. De los cinco o cinco mil panes. De los cinco puntos cardinales de los canastos engrifados por el llanto.
¡Librémonos!
Del nostradámico naufragio del planeta. Del enfermo pobre. Del remedio caro. Del tramposo viejo. De la hornilla muerta. Del complejo azucarero del diabético. De las impúdicas raíces cuadradas, literarias. Del pus supremo de los viudos y los solos. De la ponzoña, la maleza y la cizaña.
¡Librémonos!
De las vulvas quebradas del quebranto. De los Smith, de sus deudas indeseadas, inmorales, indexadas. De los Truman vagabundos de la guerra.
¡Librémonos!
De los racimos del hambre y la miseria. De las crines de arrechera encabritada. De la ansiedad de las pedradas.
¡Librémonos!
De la tristeza, esa mierda, compañera insoportablemente legañosa, tiernamente oscura.
¡Librémonos!
De tropezar con un martes trece. Con un caballo loco o un león insomne en fuego. Del aullido de la hiena. De la salvaje cabra, del chacal y del hurón. De la madre de las rameras y de las abominaciones de la tierra.
¡Librémonos!
De la escasez del tiempo para el ocio, el vicio y el fornicio. De los cristianos, cristales y vitrales. De los juanes, los mordiscos, las trompadas, estallidos y luceros. De los venenosos invidentes. De las ocurrencias de la muerte. De los ojos abiertos de los ciegos.
¡Librémonos!
Del azufre, del agüero, del aojo. Del tísico pañuelo de la guerra. Del necio, sus celadas y sandeces.
¡Librémonos!
De confundirnos alguna vez de mano, de palabra, de noche o de locura. De lluvia, de casa o de garganta. Del canalla y sus vilezas. De tener que cargar con la rosa agusanada sobre el opaco lomo del que nunca fuera.
¡Librémonos!
De tener que mear sangre en los hocicos de los gusanos. De tener que presenciar el duelo de una telaraña con la lluvia. O asistir al entierro de una hormiga virgen.
¡Librémonos!
De tener que regresarnos de la muerte. De que se desteja el encaje del sol enfurecido. De que se desgaje el transido corazón del hombre. De que se desate la noche de la guerra o se zafe el curricán del mar.
¡Librémonos!
De que nos sorprenda el aplauso de un pájaro salvaje o la madre del caracol huyéndole a la pena. De tener que ver los mil cielos sin estrellas. De querer en alguna madrugada abrirse una vena o un ojo que nos dé la libertad eterna.
¡Librémonos!
De la culebra amarilla de la acera en donde guiñan nuestra vida los goznes de los miedos amarrados al fulgor de la garita quejumbrosamente polvorienta de la lluvia en suerte.
¡Librémonos!
De las sombrillas del corazón. Del desierto de las bolsas. De las zapatillas de las brujas. Del abrazo de un ogro purulento. De un Judas vivo o un Vallejo muerto.
¡Librémonos!
Del hambre, digo, del hombre decente, parte de la Religión, ese viejo escondite, guarida de dioses, infiernos y demonios.
¡Librémonos!
Del corazón, ese tercer cojón del hombre. Del sidoso divino providente. De los cojones de la Divina Providencia.
¡Librémonos!
Autor: Pablo Mora
moraleja@movistar.net.ve
http://www.poiesologia.com
XII Festival Internacional de Poesía de La Habana
4° Festival Mundial de Poesía Capítulo Táchira 2007 Venezuela
Desde Venezuela para la Humanidad
Venezuela
Caracas / San Cristóbal - Táchira
Freddy Ñáñez, nadienosedita@yahoo.es
Pablo Mora, moraleja@movistar.net.ve
A vuela pluma, pase lo que pase, hasta cada rato, amigas, amigos, nos hermana, nos imanta la poesía, la Revolución de la Conciencia: el acero del fusil, materia ciclópea del arado, el metal de azuladas resonancias proletarias con timbre de sudor y de combate. (Rafael Guerrero). Tal vez afuera, lejos de la Tierra, titilen las estrellas.
La Poesía nos convoca, nos hermana: Ella es letra inicial en cada mano y pulso abierto del panal nocturno. (Ana Enriqueta Terán).
Vivos todavía, bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros.
Amigas, amigos: Oigámoslo bien, que lo oigan las estrellas: En esta misma hora, en este instante, al unísono, en sintonía creadora, se celebran el XII Festival Internacional de Poesía de La Habana y el 4° Festival Mundial de Poesía 2007 Caracas / Capítulo Táchira.
Una sola consigna: Palabra en el mundo.
Hermanados por la Poesía, lo mejor de la humanidad para perseverarla, para transmitir nuestros latidos de fe en el ser humano: en el hombre, en la palabra y en la vida.
Palabra en el mundo como taladro. La cita es allá y acá: en La Habana. En Caracas y sus tantos estados o costados. Y, así, en cada lugar del mundo que acoja el llamado, la convocatoria.
Enarbolada la Poesía: Un poema para la Humanidad, un poema que dé vuelta al mundo. Un encuentro poético alrededor de todos. ¡Por la Paz! ¡Para que la guerra nos deje en paz!
Argentina, Brasil, Bélgica, Bolivia, Canadá, Chile, Colombia, Costa Rica, Ecuador, Egipto, El Salvador, España, Francia, Guatemala, Italia, México, Paraguay, Perú, República Dominicana, Rumania, Taipei, Venezuela, Cuba… ¡Presentes! Mochila en mano, vagabundos. Dejando pasar la noche por encima de sus hombros mientras las islas, los sueños, la esperanza, no se cansan de bañarse.
A mantener abierta la palabra. A reinar sobre la muerte. A sentir juntos. A sacar la flor de la ceniza. A vigilar mientras los otros duermen. A servir entre la lluvia. A apuntalar el sueño. A unir lo posible con lo imposible. A salvarnos de la muerte. A hacer más vivo el vivir. A la vida. A limpiar el poder cuando corrompa. A cambiar la vida. A afilar el verso. A alentar el alba. A la fidelidad del relámpago. A la memoria del pueblo. A la salvación del hombre. Al asombro antiguo. A la antigua sombra. A descubrir los secretos de los dados. A llevar el infinito a cuestas. A salir de la mirada. A alumbrar la maravilla. A todos los caminos. A despertar a latigazos el silencio. A defender el milagro de la vida. A amar el mundo. A rodear este esfuerzo. A amar al otro.
A pisar días, instantes caminados. A pisar los pensamientos de la sombra. A pisar la sombra en busca de un instante.
¡A pisar fuerte! ¡Adelante! ¡Hasta cada rato!
Venezuela
Caracas / San Cristóbal - Táchira
Freddy Ñáñez, nadienosedita@yahoo.es
Pablo Mora, moraleja@movistar.net.ve
CREDO
EL LIMO ORIGINAL
Creo en la gota de lluvia en el alambre. En el encaje del mar cuando todavía no se había destejido. En la noche de la guerra, del hambre y de la lluvia. En la esquina del tiempo que resurge. En la sombra del otro, del antiguo. En el grito del hombre frente al mar. En el metal, la cólera, el combate. En la lucha del canto del mendigo.
En el hosco muñón de la tristeza, en la hondonada gris de los cimientos, el silencio que ahoga y amordaza, la sombra de la muerte que reúne, el aullido del pan acá en la puerta, el estiércol solar de las mañanas, el borde de la tarde en estampida.
Creo en el fogón del pobre paria envuelto en tempestad. En el injerto sideral del guamo. En los sures del turpial. En el espacio, en Borges, en el tiempo.
Creo en las vocales de Rimbaud, en la hojarasca briosa, en el paso respetable de la hoja por las aceras de la tierra aurora.
En Francisco así Dios no lo distinga todavía. En la muda paloma de los lejanos terebintos. En Federico, en su madrugada nazarena.
Creo en Niall y sus sabias abubillas, en el ave sagrada de su verbo, en el buitre leonado de su insomnio. En el coraje de las rosas rojas, en la plegaria de la choza tierra, en el orgasmo de la palestina, el grito mismo de la patria nuestra.
En el mayo francés, en el invierno ruso aquel, en los febreros caraqueños. En mi locura galopando auroras.
En el año en que resolvimos hacernos disolutos y en el que nos propusimos ser solares como Reverón y el viento.
En las antiguas, las nuevas, las eternas campanas, las que lloran y suenan y se quejan y suplican, las que irán con nosotros a la muerte aunque no las oigamos ese día.
Creo en los chamizales, rastrojos, veredas, remansos y riachuelos donde, temprana, mi poesía incubara. En el letargo de las horas donde yacen el alarido, la conciencia, las carnes vulneradas.
En la soledad del Sol. En mis zapatos, mis huesos asoleados. Creo en el que solamente ha nacido. En el gato triste, en el piojo ciego. En estas dudas, estos días, estas horas, esta noche, este sábado, este rato.
Creo en un vals en un montón de asombros. Creo en el pobre desgraciado y roto. Creo en el hideputa endecasílabo. Creo en las hojas secas de la luna. Creo en el tiempo de las ramas verdes, en la plegaria cósmica del árbol. En la rosada desnudez del alba, en la arena quemada por el muro, en la sublime mariposa en celo, en la hermosa serpiente penetrando, el limo original de la lujuria.
En el que ensaya continuas eternidades o erige un altar hombre.
EL COLOR DE LA ROSA
Creo en el acero del fusil, materia ciclópea del arado. En el metal de azuladas resonancias proletarias con timbre de sudor y de combate al que cantara Rafael desde su Cueva. Creo en el color rojo de la rosa con que la Tierra toda vestirá. En el rojo de tanta llamarada viva.
HAMBRE
Creo en los cielos de la iguana del asomo de los campos de las olas. En el delirio de los jueves. En la insomne lumbre que nos crea. En la casa de la sombra. En el abrazo de las albas. En los postigos de los ojos. En la muerte girando en los talones, girando en los Guantánamos, girando en los hambrones.
En la mesita de noche de los pobres, en sus relojes, sus lagañas, sus barajas y pistolas de agua. En los sueños de los millones de niños que apenas si les queda ojos rostro, boca o corazón.
Creo en el África azulada por la noche, en el quejido azuloso de su raza, a quien le duele el hambre, las verduras, la trocha, los maltratos. En sus niños, quienes antes que dormir, quisieran nunca despertar, mientras juegan con la calavera de sus padres.
ADALID DE LIBERTAD
Creo en el Che, en Camilo y en Sandino. En la guerra de Túpac Amaru, la Guerra a Muerte que empuñara el Ande.
En la hospitalidad de estas neblinas creo. En el Adalid de la Libertad, fénix trashumante, la esperanza de los partos solares por venir, en su sangre guaicaipura y éuscara, gemela de la sangre de Lautaro.
Creo en los Hijos de la Tierra capaces de fraguar la nueva aurora, el nuevo Dios.
En la patria que nos falta hacer, así tengamos que retar a Dios con tal de no seguir arando el mar.
Creo en los hombres que comulgan con el pueblo. Creo en la resurrección de los héroes y en la vida perdurable de los que no mueren, cierran los ojos y se quedan velando.
EL CHE
Creo que está completamente prohibido llorar sobre los vivos y menos aún sobre los muertos.
Creo en la Paz desde las barricadas de la guerra.
En el Comandante: su montaña, su sierra, sus morteros; su soledad, su naufragio, sus planos, sus trincheras, sus secretos; su escondite, sus manos y portentos; para empuñar fusiles nuevamente.
En su mochila, su escopeta, su carabina, su boina, su barba, su estrella, su bandera o arrechera; su revólver, su camisa, guayabera y documentos.
En sus botas, su pistola, su dolor, su ternura, su sonrisa, su tormento y recovecos; su frente, su fusil y sus morteros; su fuerza, su foco, su asma, su garganta y su pañuelo.
En su morral, su memoria, sus veredas; su nobleza, su magia y suerte y comunión y poesía y espera; el tiempo que le falte para una Nueva Era.
EL CRISTO DE LAS TRINCHERAS
En el Cristo de las Trincheras acampado en la ruinosa oscuridad de un vetusto monasterio, sin una mano, sin pies, entre borrasca, plomo y lluvia, a ras de furia, quien me enseñó el color tostado de la piel cuando se va a la guerra… colérico cordero al descubierto, resuelto miliciano justiciero, nuevamente con látigo inclemente, arrojando a los nuevos mercaderes.
LA MOCHILA
En la albada en que hicimos la mochila y nos volvimos vagabundos. Cuando apoyamos las palabras sobre la sangre, cargamos los dados en la apuesta y arrestamos al viento, al sol, las mariposas.
Creo en el día en que supimos del alma del silencio, de la piedra que alguna vez fue estrella, del sagrado terror de la locura. Cuando dejamos pasar la noche por encima de nosotros mientras las islas no se cansaban de bañarse.
Creo en la noche en que nos hicimos a la lluvia, matamos la tristumbre, rompimos alfileres, paraguas y repisas e inventamos ratos, penas, alegrías y tardanzas.
Creo en el vistazo que al mundo echamos, cuando nos provocó quedarnos solos en la tierra, cuando nos faltó ponerle trampas a la muerte.
EL TERCER COJÓN
Creo en la matadura de la memoria voraz que atiza los relámpagos. En el desbocado potro que golpea en el pecho sus chispeantes cascos herrados por el viento.
En el vórtice abierto que engulla nuestra esperanza desolada. En la desolladura del barro que seremos. En el errante diluvio de los párpados insomnes. En el estridente relincho del rayo de los pájaros.
En las sombrillas del corazón, el desierto de las bolsas, las zapatillas de las brujas, las gusaneras del naufragio.
Creo en el hambre, digo, en el hombre decente, parte de la Religión, ese viejo escondite, guarida de dioses, infiernos y demonios.
Creo en el corazón, ese tercer cojón del hombre. En el sidoso divino providente, en los cojones de los cojones de la Divina Providencia.
REPARTO DE LOS PANES
Creo en la abundancia de los males, en los lazos que nos atan, en la pólvora, el pueblo, la palabra y el trabajo.
En el clamor del oprimido. En el pecado de la muerte. En las víctimas del hombre. En la luz, la tierra y el camino. En el descanso eterno aquí en la tierra.
En el grano, en el varón, la hembra, la entrega y la ternura. En la estatura de las flores. En el cuerpo terrestre del encuentro.
En el misterio del asombro. En el justo pecado de los dioses. En la cena, el abismo y el camino. En el signo mundano de los rostros. En la culminación de las serpientes. En la vid, los sarmientos y los pobres. En el reparto de los panes y las casas.
En la vigilia hecha por el hombre. En los racimos del hambre y la miseria. En la santidad de los samanes. En la garganta del helecho en pie. En la amapola en luna descubierta. En el regreso a trancos de la muerte.
En el cambio, en las manos indefensas. En la mesa, el poder y las mentiras. En el cósmico origen de la vida. En la justicia universal del alba.
CÓSMICA PLEGARIA
Creo en la luna así canjee su puesto con la muerte. En la humanidad en marcha contra la barbarie. Creo en Vietnam, en Sabra y en Chatila, donde la noche se cubrió de sangre. En las flores que brotarán en las calles de Kandahar. En los niños cañoneados en las noches de Najaf, Irak, Siria, el Líbano y Falluja por los imperios rapaces al acecho contra el hombre.
Creo en la buenaventura de la rosa, en el atardecer de los venados. En todos los resabios rocinantes. En el poema aquel inagotable. En el misterio del divino loco. En los cuchillos de la lluvia a secas. En la amenaza del gato en pleno hechizo. En el barco encantado y sus aceñas. En los dos golpes a la endeble espada. En la razón y sinrazón del viento. En el sordo pecado de la luna.
EL ESPEJO DE LA SOMBRA
Creo en el espejo de la sombra, en el asombro del insomnio. En la lluvia minuciosamente santa. En el hambre —madre antigua y atroz de la incestuosa guerra—. Creo en el divino laberinto del asombro antiguo, de la antigua sombra.
Creo que toda casa no es más que un par de lámparas donde arden las vidas de los amigos como aisladas velas. Creo en la amistad de un zaguán, de un aljibe. En el amor de las golondrinas, los turpiales y arrendajos.
Creo en los ojos que se le van a cada calle. En la noche —fiesta larga y sola—. Creo en el polvo, el sueño, la agonía. En el insomnio y en la noche —fiesta larga y sola—.
En la ceniza de que está hecho el olvido. En la luciérnaga porque en la noche cree. Creo en el tiempo, la tierra y el olvido. En las tardes — sueño en agonía, cara que nos mira desde el fondo de un espejo—. En el bronce, el ayer, la lejanía.
En el atareado rumor de multitudes que se alejan en las noches. En las sombras rencorosas de los callejones y barriadas. En el viento que envuelve la noche entre su mano y arroja tempestades y corre, galopa y se desborda.
Creo en los que pasaron, en su cordaje, su puñal, sus llagaduras. Creo en el último espejo que repitió la cara de mi madre.
Creo que la puerta es la que elige, no el hombre, que tu odio nunca será mejor que tu paz; que siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas, que la lluvia sabe lo que sabe mi tristeza, que espacio y tiempo y Pablo ya me dejan.
Creo en la honda noche diluvial que nos inunda, en esta hora en que el sueño pertinaz de la vida corre peligro de quebranto, en esta hora tristísima del hombre, en la noche de la guerra, del hambre y de la lluvia, donde aparece gigante la sombra de la muerte, en esta hora de guerra planetaria, en este instante estremecido, engrifado, de tarde, en el universo que se mueve a su alrededor antes que a Dios le sea fácil matar del todo su obra, en que son pocos los que sueñan el mundo –sus únicos espectadores—, que si dejaran de verlo se moriría. Con fervoroso asombro como presentimiento tembloroso del amanecer horrible que amenaza estos arrabales desmantelados creo en Borges, en Pablo, en dos, cinco, diez, veinte, cien, mil, quinientos mil poetas flacos, desgreñados, cantando juntos a la vez… a coro en el asombro, desde sus Torres de Timón, en soledad milenaria, trasnochando hasta que la noche gastada se quede en los ojos de los ciegos y nuevamente el mundo sea salvado.
LA VIDA PERDURABLE
Creo en que tal vez afuera, lejos de la tierra, titilen las estrellas.
Creo en la libertad de los cangrejos. En el invento de la pucha madre. En la confirmación de las bandejas, en la ginecocracia de las lilas, en la desolación de los cubiertos.
Creo en la salvación de la palabra. Con Nidaa, en el perdón de los herejes, en la resurrección de la alegría… en la jodienda de la poesía… Creo en el hoy, el aún y el todavía. Creo en la vida eterna de los versos.
Autor: Pablo Mora
moraleja@movistar.net.ve
http://www.poiesologia.com
XII Festival Internacional de Poesía de La Habana
4° Festival Mundial de Poesía Capítulo Táchira 2007 Venezuela
LIBRÉMONOS
Del poeta que escriba en menguante. Del sol que caliente la miseria. De los escombros, sus heces, sus herbajes. De los hombres buenos, fraternos o pendejos.
¡Librémonos!
De los bravos, de los buenos, de los feos, de los malos. De los canallas, los bastardos, los bribones, los asquerosos y cobardes. De los impotentes, los inocentes, los rotos, los usados, los doblados. Los neutros, los derechos, los del centro, los sin nada, los sin heces o sin caca o mierda.
¡Librémonos!
De la antigua costumbre de ir por las laderas del hocico de algún pan sin nombre y apellido.
¡Librémonos!
De algún día sin noche. Del eterno aprendiz de pordiosero, de poeta. De la confusión de los espíritus. Del alegre gasto de hojllas, saludos, palabras y regresos.
¡Librémonos!
De mirar sin miedo a maltratar al ciego. Del pavoroso tesoro del hambriento, el eterno basural de los sinsontes, los zamuros. De tanto malandrín contemporáneo tan lleno de sabor latino.
¡Librémonos!
De alguna lupanaria invasión de los marines. De quienes juntan casa a casa y añaden heredad hasta ocuparlo todo. Del monte sin bramido de ganado.
¡Librémonos!
Del Eclesiastés. Del Eclesiástico. De los Excelentísimos Señores Superviajeros. De los pasajeros. De los proverbios, los refranes y los eros. De los cinco o cinco mil panes. De los cinco puntos cardinales de los canastos engrifados por el llanto.
¡Librémonos!
Del nostradámico naufragio del planeta. Del enfermo pobre. Del remedio caro. Del tramposo viejo. De la hornilla muerta. Del complejo azucarero del diabético. De las impúdicas raíces cuadradas, literarias. Del pus supremo de los viudos y los solos. De la ponzoña, la maleza y la cizaña.
¡Librémonos!
De las vulvas quebradas del quebranto. De los Smith, de sus deudas indeseadas, inmorales, indexadas. De los Truman vagabundos de la guerra.
¡Librémonos!
De los racimos del hambre y la miseria. De las crines de arrechera encabritada. De la ansiedad de las pedradas.
¡Librémonos!
De la tristeza, esa mierda, compañera insoportablemente legañosa, tiernamente oscura.
¡Librémonos!
De tropezar con un martes trece. Con un caballo loco o un león insomne en fuego. Del aullido de la hiena. De la salvaje cabra, del chacal y del hurón. De la madre de las rameras y de las abominaciones de la tierra.
¡Librémonos!
De la escasez del tiempo para el ocio, el vicio y el fornicio. De los cristianos, cristales y vitrales. De los juanes, los mordiscos, las trompadas, estallidos y luceros. De los venenosos invidentes. De las ocurrencias de la muerte. De los ojos abiertos de los ciegos.
¡Librémonos!
Del azufre, del agüero, del aojo. Del tísico pañuelo de la guerra. Del necio, sus celadas y sandeces.
¡Librémonos!
De confundirnos alguna vez de mano, de palabra, de noche o de locura. De lluvia, de casa o de garganta. Del canalla y sus vilezas. De tener que cargar con la rosa agusanada sobre el opaco lomo del que nunca fuera.
¡Librémonos!
De tener que mear sangre en los hocicos de los gusanos. De tener que presenciar el duelo de una telaraña con la lluvia. O asistir al entierro de una hormiga virgen.
¡Librémonos!
De tener que regresarnos de la muerte. De que se desteja el encaje del sol enfurecido. De que se desgaje el transido corazón del hombre. De que se desate la noche de la guerra o se zafe el curricán del mar.
¡Librémonos!
De que nos sorprenda el aplauso de un pájaro salvaje o la madre del caracol huyéndole a la pena. De tener que ver los mil cielos sin estrellas. De querer en alguna madrugada abrirse una vena o un ojo que nos dé la libertad eterna.
¡Librémonos!
De la culebra amarilla de la acera en donde guiñan nuestra vida los goznes de los miedos amarrados al fulgor de la garita quejumbrosamente polvorienta de la lluvia en suerte.
¡Librémonos!
De las sombrillas del corazón. Del desierto de las bolsas. De las zapatillas de las brujas. Del abrazo de un ogro purulento. De un Judas vivo o un Vallejo muerto.
¡Librémonos!
Del hambre, digo, del hombre decente, parte de la Religión, ese viejo escondite, guarida de dioses, infiernos y demonios.
¡Librémonos!
Del corazón, ese tercer cojón del hombre. Del sidoso divino providente. De los cojones de la Divina Providencia.
¡Librémonos!
Autor: Pablo Mora
moraleja@movistar.net.ve
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XII Festival Internacional de Poesía de La Habana
4° Festival Mundial de Poesía Capítulo Táchira 2007 Venezuela
GLADYS OVADILLA PARA PROYECTO CULTURAL SUR
QUIERO MANDAR MI SALUDO A TODOS LOS POETAS QUE FORJARON ESTE ENCUENTRO DE AMOR Y PAZ,GLADYS OVADILLA ...................
salome_ovadilla@yahoo.com.ar)
LOS NIÑOS Y EL AMOR
Déjame que mire los niños,
Para poder defenderlos,
Su inocencia brilla en su alma,
Y los depredadores vienen a buscarlos,
Sincera paz dejo en los caminos,
Sin dejar de mirar al humano,
Que enciende las bombas,
Y contamina el suelo que pisa,
Fantasea con el viento, de susurros
Encontrados, no morirá con el tiempo,
El salvaje te he contado,
Perseguido por los padres,
Por el mote de pedofilo,
Volare con los niños al edén,
Las flores lo cubrirán, vislumbro la paz,
Es dicha y amor de niños volando,
Seré su ángel guardián, no correré más,
En mis brazos alcanzaremos la PAZ
© GLADYS OVADILLA (ARGENTINA)
salome_ovadilla@yahoo.com.ar)
LOS NIÑOS Y EL AMOR
Déjame que mire los niños,
Para poder defenderlos,
Su inocencia brilla en su alma,
Y los depredadores vienen a buscarlos,
Sincera paz dejo en los caminos,
Sin dejar de mirar al humano,
Que enciende las bombas,
Y contamina el suelo que pisa,
Fantasea con el viento, de susurros
Encontrados, no morirá con el tiempo,
El salvaje te he contado,
Perseguido por los padres,
Por el mote de pedofilo,
Volare con los niños al edén,
Las flores lo cubrirán, vislumbro la paz,
Es dicha y amor de niños volando,
Seré su ángel guardián, no correré más,
En mis brazos alcanzaremos la PAZ
© GLADYS OVADILLA (ARGENTINA)
lunes, 28 de mayo de 2007
ELISABET CINCOTTA PARA PROYECTO CULTURAL SUR
DECISIONES
© Elisabet Cincotta
He decidido subirme al tren de los sensibles,
corazones que ríen y lloran sin vergüenza,
ser libre para amar sin impotencia
y perder la razón del compromiso.
Decirle no a la rutina inmersa
que hace fracasar la alegría,
encontrarme simplemente siendo buena,
amar igual de noche que de día.
Ser oyente silenciosa en tu consuelo,
dormir abrazada a los deseos que me guían,
latir al ver tu cara amiga
y emocionarme con tu llanto y con tu risa.
Acompañar al ser que necesita de mis manos,
de mi abrazo y mi palabra.
Dejar brotar la lágrima fecunda
que terminará en la sonrisa prodigiosa,
contemplar tus ojos en los míos,
pensar que es hoy el último día de la vida
y disfrutarlo intensamente
sólo así, sabiéndome tu amiga.
© Elisabet Cincotta
Berazategui-Provincia de Buenos Aires-Argentina
elisabetamelia@gmail.com
© Elisabet Cincotta
He decidido subirme al tren de los sensibles,
corazones que ríen y lloran sin vergüenza,
ser libre para amar sin impotencia
y perder la razón del compromiso.
Decirle no a la rutina inmersa
que hace fracasar la alegría,
encontrarme simplemente siendo buena,
amar igual de noche que de día.
Ser oyente silenciosa en tu consuelo,
dormir abrazada a los deseos que me guían,
latir al ver tu cara amiga
y emocionarme con tu llanto y con tu risa.
Acompañar al ser que necesita de mis manos,
de mi abrazo y mi palabra.
Dejar brotar la lágrima fecunda
que terminará en la sonrisa prodigiosa,
contemplar tus ojos en los míos,
pensar que es hoy el último día de la vida
y disfrutarlo intensamente
sólo así, sabiéndome tu amiga.
© Elisabet Cincotta
Berazategui-Provincia de Buenos Aires-Argentina
elisabetamelia@gmail.com
SALUDO DE MARGA MANGIONE
Marga Mangione, integrante de Conciencia Poética, miembro del Comité de Apoyo y organizadora del evento en la ciudad de Berazategui (BA), Argentina, nos hizo llegar su mensaje.
Llegó el día tan ansiado, faltan pocas horas para que se alcen nuestras voces formando un coro que sacudirá al mundo entero.
Que sea el comienzo de algo que nos una para siempre con un hilo invisible alrededor del planeta.
Voces unidas, manos unidas, almas unidas en la fraternidad del poeta.
¡¡¡Sigamos adelante!!!,
Juntos en la ruta de la poesía, del arte, de la literatura toda.
Juntos podemos llegar adonde nadie llegó jamás.
Un abrazo a todos los organizadores, a los participantes y gracias a los amigos de Cuba por invitarnos a ser parte de esta maravillosa aventura mundial.
Marga Mangione
desde Berazategui
"CAPITAL NACIONAL DEL VIDRIO"
Llegó el día tan ansiado, faltan pocas horas para que se alcen nuestras voces formando un coro que sacudirá al mundo entero.
Que sea el comienzo de algo que nos una para siempre con un hilo invisible alrededor del planeta.
Voces unidas, manos unidas, almas unidas en la fraternidad del poeta.
¡¡¡Sigamos adelante!!!,
Juntos en la ruta de la poesía, del arte, de la literatura toda.
Juntos podemos llegar adonde nadie llegó jamás.
Un abrazo a todos los organizadores, a los participantes y gracias a los amigos de Cuba por invitarnos a ser parte de esta maravillosa aventura mundial.
Marga Mangione
desde Berazategui
"CAPITAL NACIONAL DEL VIDRIO"
SALUDO DE EDUARDO DALTER Y EMILIO TALLARICO
A LOS ORGANIZADORES Y A LOS POETAS DEL MUNDO
que participarán de los encuentros que tendrán lugar el lunes 28
Desde Buenos Aires ya sentimos palpitar, en su importancia, el evento; mails que nos llegan desde sitios lejanos saludándonos, o bien desde esta misma ciudad y desde otras urbes del país, en un acto de fe, de hermandad. Otra vez la poesía nos convoca, la humanidad nos convoca, nos hace reunir, abrazar en la cercanía y en las distancias, y La Habana nos convoca con los poetas del mundo, por una humanidad posible, por un hombre y una vida posibles. La poesía toma la palabra, sentimos; y la humanidad, a través de ella, de sus versos, irá diciendo, proclamando sus dolores, sus sueños, sus caminos. Este es un comienzo --acaso lo más difícil sea comenzar--, que ya se abraza, y su continuidad por el planeta dependerá de nosotros. Hagamos correr como un agua y un aire limpios nuestro bando: "El hombre es posible, la vida es posible, la poesía misma es posible, sobre la faz de la Tierra; en la hermandad, en la conciencia de hermandad, está el secreto". Los poderes más necios y rapaces, profundamente destructores, se han alimentado en los tiempos de nuestras soledades y cansancios y, así, de nuestra indefensión. Que este comienzo sea en verdad el comienzo. Los poetas de la humanidad se tomen de las manos, se tomen de las voces, pensando en el hombre, en la vida.
Eduardo Dalter
José Emilio Tallarico *
* Poetas organizadores en la ciudad de Buenos Aires del encuentro poético por la Humanidad y la preservación del planeta, que tendrá lugar el lunes 28 de mayo en numerosas sedes del mundo.
que participarán de los encuentros que tendrán lugar el lunes 28
Desde Buenos Aires ya sentimos palpitar, en su importancia, el evento; mails que nos llegan desde sitios lejanos saludándonos, o bien desde esta misma ciudad y desde otras urbes del país, en un acto de fe, de hermandad. Otra vez la poesía nos convoca, la humanidad nos convoca, nos hace reunir, abrazar en la cercanía y en las distancias, y La Habana nos convoca con los poetas del mundo, por una humanidad posible, por un hombre y una vida posibles. La poesía toma la palabra, sentimos; y la humanidad, a través de ella, de sus versos, irá diciendo, proclamando sus dolores, sus sueños, sus caminos. Este es un comienzo --acaso lo más difícil sea comenzar--, que ya se abraza, y su continuidad por el planeta dependerá de nosotros. Hagamos correr como un agua y un aire limpios nuestro bando: "El hombre es posible, la vida es posible, la poesía misma es posible, sobre la faz de la Tierra; en la hermandad, en la conciencia de hermandad, está el secreto". Los poderes más necios y rapaces, profundamente destructores, se han alimentado en los tiempos de nuestras soledades y cansancios y, así, de nuestra indefensión. Que este comienzo sea en verdad el comienzo. Los poetas de la humanidad se tomen de las manos, se tomen de las voces, pensando en el hombre, en la vida.
Eduardo Dalter
José Emilio Tallarico *
* Poetas organizadores en la ciudad de Buenos Aires del encuentro poético por la Humanidad y la preservación del planeta, que tendrá lugar el lunes 28 de mayo en numerosas sedes del mundo.
CARTA DE TITO ALVARADO
Poeta y poetas, amigas, amigos, hermanas, hermanos del alma
Vamos con todo y nuestras diferencias, hermanados en la palabra que abra las puertas del ser humano que queremos ser.
Estoy a los pocos minutos de salir para La Habana, me llevo la respuesta de todos. Sé que an algunos lugares no será todo lo que se pensó, en cambio en otros será muchas veces mejor, quizá en algún lado no ocurra nada, esto no importa mucho, lo que importa es que hubo, hay y habrá respuesta, lo que importa es que en un istante de palabra y acción nos sentimos respaldado por la palabra y la acción de otros. En la inmensidad del tiempo y del espacio no somos nada y somos todo en la proyección del hermano.
Pudíeramos agregar mucho y quizá solamente sean palabras que se ha de llevar el viento, entonces preferible es callar y dejar que nuestras alas extendidas nos lleven a otros mares. Ya hemos roto el hielo, ya comenzamos a encender el fuego. Si ahora somos sesenta, setenta u ochenta en el mundo y cincuenta o sesenta en Cuba, mañana seremos cien y ,mucho más. Hoy sembramos... Lo que venga ha de ser un camino nuevo, un ir más allá. Hasta entonces, desde Cuba y desde cada lugar donde nos congreguemos a leer poesía que la diferencia irradia su fuerza para hacer un mundo de hermanos.
Les vuelvo a enviar la lista, faltaban una omisiones imperdonables y se han agregado otras voces. Sigue estando incompleta, les ruego desechen la anterior, guarden esta y comencemos a conocernos.
Desde un avión en vuelo, desde un poema, desde la palabra
Tito Alvarado
Vamos con todo y nuestras diferencias, hermanados en la palabra que abra las puertas del ser humano que queremos ser.
Estoy a los pocos minutos de salir para La Habana, me llevo la respuesta de todos. Sé que an algunos lugares no será todo lo que se pensó, en cambio en otros será muchas veces mejor, quizá en algún lado no ocurra nada, esto no importa mucho, lo que importa es que hubo, hay y habrá respuesta, lo que importa es que en un istante de palabra y acción nos sentimos respaldado por la palabra y la acción de otros. En la inmensidad del tiempo y del espacio no somos nada y somos todo en la proyección del hermano.
Pudíeramos agregar mucho y quizá solamente sean palabras que se ha de llevar el viento, entonces preferible es callar y dejar que nuestras alas extendidas nos lleven a otros mares. Ya hemos roto el hielo, ya comenzamos a encender el fuego. Si ahora somos sesenta, setenta u ochenta en el mundo y cincuenta o sesenta en Cuba, mañana seremos cien y ,mucho más. Hoy sembramos... Lo que venga ha de ser un camino nuevo, un ir más allá. Hasta entonces, desde Cuba y desde cada lugar donde nos congreguemos a leer poesía que la diferencia irradia su fuerza para hacer un mundo de hermanos.
Les vuelvo a enviar la lista, faltaban una omisiones imperdonables y se han agregado otras voces. Sigue estando incompleta, les ruego desechen la anterior, guarden esta y comencemos a conocernos.
Desde un avión en vuelo, desde un poema, desde la palabra
Tito Alvarado
MENSAJE DE ADRIANO CORRALES
Llegó el día. Nuestra energía está reunida.
La palabra es una sola nota al principio, un susurro... Luego asciende y se destrama en la polifonía. Se abre y sacude con un grito...
La multitud atenta escucha y se interroga alrededor del fuego. Se abraza. Nos abrazamos...
En el bosque germina la semilla de un planeta poesible.
Leemos: que el abrazo sea permanente, ineludible...
Adriano Corrales.
San José, Costa Rica.
La palabra es una sola nota al principio, un susurro... Luego asciende y se destrama en la polifonía. Se abre y sacude con un grito...
La multitud atenta escucha y se interroga alrededor del fuego. Se abraza. Nos abrazamos...
En el bosque germina la semilla de un planeta poesible.
Leemos: que el abrazo sea permanente, ineludible...
Adriano Corrales.
San José, Costa Rica.
MENSAJE DE GABRIEL IMPAGLIONE
Compañeras y compañeros poetas
El abrazo en este dia de bellas inauguraciones, en este dia de abrir la puerta, en esta hora de fraternidades.
Y un silbo para acompañar la marcha por todas las calles posibles e imposibles del mundo.
Lanusei- Italia. lunes 28 de mayo 2007. Lunes de palabra en el Mundo, lunes de amores en La Habana multiplicados mas alla de las distancias.
Gabriel Impaglione
Argentina
Silbo para cantar con eco
Uno más uno en la corriente dura
en la hora negra
en el filo de la noche hueca.
Uno más uno en el andamio urgente
en el día redondo, alada alegría
de columna abriendo puertas.
Uno más uno en la ternura,
en la mano que se derrama en otras manos,
en la fraternidad alimenticia.
Uno más uno en la labor del alba
en el oficio del fuego inexorable
en el riguroso límite del basta.
Uno más uno en el pasamano de la memoria,
en el descubrimiento de la esencia,
en la multiplicación de la palabra.
Uno más uno en el esto es nuestro,
en el manuscrito de la historia,
en el cancionero de gesta cotidiana.
Uno más uno con azada y guitarra,
en los pizarrones y en las mercaderías,
en cada constelación de la maravilla humana.
Uno más uno de casa en casa, de pueblo
en pueblo y en pueblo, de mar a mar,
en nuestro futuro es nuestro, y nada más.
de: Explicaciones con mar y otros elementos, Uni Service, Trento.2007
© Gabriel Impaglione
Italia
El abrazo en este dia de bellas inauguraciones, en este dia de abrir la puerta, en esta hora de fraternidades.
Y un silbo para acompañar la marcha por todas las calles posibles e imposibles del mundo.
Lanusei- Italia. lunes 28 de mayo 2007. Lunes de palabra en el Mundo, lunes de amores en La Habana multiplicados mas alla de las distancias.
Gabriel Impaglione
Argentina
Silbo para cantar con eco
Uno más uno en la corriente dura
en la hora negra
en el filo de la noche hueca.
Uno más uno en el andamio urgente
en el día redondo, alada alegría
de columna abriendo puertas.
Uno más uno en la ternura,
en la mano que se derrama en otras manos,
en la fraternidad alimenticia.
Uno más uno en la labor del alba
en el oficio del fuego inexorable
en el riguroso límite del basta.
Uno más uno en el pasamano de la memoria,
en el descubrimiento de la esencia,
en la multiplicación de la palabra.
Uno más uno en el esto es nuestro,
en el manuscrito de la historia,
en el cancionero de gesta cotidiana.
Uno más uno con azada y guitarra,
en los pizarrones y en las mercaderías,
en cada constelación de la maravilla humana.
Uno más uno de casa en casa, de pueblo
en pueblo y en pueblo, de mar a mar,
en nuestro futuro es nuestro, y nada más.
de: Explicaciones con mar y otros elementos, Uni Service, Trento.2007
© Gabriel Impaglione
Italia
MARIA GRISELDA CUERVA PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
HECHIZOS NOCTURNOS
© María Griselda García Cuerva
Los brazos de la noche
me abrazan con fuerza
y tiembla mi alma
en el oscuro silencio.
Mis pupilas se encienden
con la luz de la luna
y en mis oídos suenan
los suspiros del viento.
Una lluvia de estrellas
se derrama en el aire
y los besos de la magia
se posan sobre mis labios.
El misterio se oculta
entre las frías sombras
y gimen los secretos
en sus escondites lejanos.
El perfume del amor
llega hasta las nubes
y asoman los sueños
en el cielo nocturno.
María Griselda García Cuerva
Dolores ( Bs.As )
Argentina
E-mail:mg_cuerva@yahoo.com.ar
© María Griselda García Cuerva
Los brazos de la noche
me abrazan con fuerza
y tiembla mi alma
en el oscuro silencio.
Mis pupilas se encienden
con la luz de la luna
y en mis oídos suenan
los suspiros del viento.
Una lluvia de estrellas
se derrama en el aire
y los besos de la magia
se posan sobre mis labios.
El misterio se oculta
entre las frías sombras
y gimen los secretos
en sus escondites lejanos.
El perfume del amor
llega hasta las nubes
y asoman los sueños
en el cielo nocturno.
María Griselda García Cuerva
Dolores ( Bs.As )
Argentina
E-mail:mg_cuerva@yahoo.com.ar
ANTONIETA ELIAS MANZIERI PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
Antonieta Elias Manzieri, miembro del Comité de Apoyo al Proyecto y organizadora del evento en São Pedro (SP), Brasil, nos acercó cariñosamente su fraternal contribución.
RENASCER DAS CINZAS
©Antonieta Elias Manzieri
Ser poeta é possuir um pouco
de sanidade e de louco;
ao despir a alma sem pudor
quando fala de amor.
É divagar, devagar... Lentamente...
Em busca da rima para compor seus versos.
É revelar tudo que sente na alma latente,
ao emergir os sonhos submersos.
É ter coragem de dizer em doces rimas,
muitas vezes, até mesmo em tom jocoso,
o que os outros nem sempre admitem
temendo o ridículo,
com vergonha de seus sonhos.
Ser poeta e desvendar a alma humana.
Saber ler nas entrelinhas o que a boca não diz.
É chorar sua dor brincando com as rimas,
fazer com que acreditem que ele é feliz.
É descobrir a cada dia o encanto em nova rima.
Nas coisas mais simples, no cotidiano, ou nas mazelas.
E mesmo quando a dor está próxima,
e dele se avizinha,
ele a ignora, faz um verso e acaba rindo dela!
É buscar talvez, como única recompensa,
ver sua obra respeitada por quem as ler.
Pois para o poeta, creio, que a maior ofensa,
é a omissão de seu nome
quando alguém as transcrever.
Ser poeta é muito mais, é ir além!
É revelar seu amor ainda que profano.
É renascer das cinzas a cada desengano,
para alimentar a chama que em seu peito clama.
© Antonieta Elias Manzieri
São Pedro (SP), Brasil
RENASCER DAS CINZAS
©Antonieta Elias Manzieri
Ser poeta é possuir um pouco
de sanidade e de louco;
ao despir a alma sem pudor
quando fala de amor.
É divagar, devagar... Lentamente...
Em busca da rima para compor seus versos.
É revelar tudo que sente na alma latente,
ao emergir os sonhos submersos.
É ter coragem de dizer em doces rimas,
muitas vezes, até mesmo em tom jocoso,
o que os outros nem sempre admitem
temendo o ridículo,
com vergonha de seus sonhos.
Ser poeta e desvendar a alma humana.
Saber ler nas entrelinhas o que a boca não diz.
É chorar sua dor brincando com as rimas,
fazer com que acreditem que ele é feliz.
É descobrir a cada dia o encanto em nova rima.
Nas coisas mais simples, no cotidiano, ou nas mazelas.
E mesmo quando a dor está próxima,
e dele se avizinha,
ele a ignora, faz um verso e acaba rindo dela!
É buscar talvez, como única recompensa,
ver sua obra respeitada por quem as ler.
Pois para o poeta, creio, que a maior ofensa,
é a omissão de seu nome
quando alguém as transcrever.
Ser poeta é muito mais, é ir além!
É revelar seu amor ainda que profano.
É renascer das cinzas a cada desengano,
para alimentar a chama que em seu peito clama.
© Antonieta Elias Manzieri
São Pedro (SP), Brasil
ANTONIA PASQUALINO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
MATICES
Antonia Pasqualino
Matices diversos envuelven nuestras raíces,
sin saberlo guardamos en ellas,
el rumor lejano y el oleaje de alguna marea.
Existen el alma, marcas de otras cicatrices.
De nuestra sangre, brota el clamor de la patria,
y se mezclan en nuestro torrente luchas pasadas.
Sentimos la pertenencia a la tierra, y a su vez,
habita a lo lejos, algo muy nuestro.
No nos creemos capaces de amar otros suelos
pensamos que semejante es, solo el compatriota.
La pérdida y la desdicha de lo nuestro
nos provoca el peor de los duelos.
En afán de ser exclusivos,
solemos aislarnos sólo en lo nuestro,
incapaces de descubrir matices
que nos reunen a todos en un mismo universo.
Continentes, mares, cielos,
de nuestro querido planeta,
poblado por hombres y sus desvelos.
Seres con alma, similares cometas.
Odios, amores, profundos rencores
transitan los ríos diversos del mundo.
El hombre sufre y padece avatares
que parecen unirse en el dolor más profundo.
Hay matices de paz y alegría,
matices de guerra y de pena.
En uno y en otro confín,
el amor latirá, sin posible condena.
Poetas y juglares del mundo,
siempre la poesía, llevará el mensaje.
Sus versos transmitirán en lo profundo,
los matices del alma humana y su equipaje.
© Antonia Pasqualino
Buenos Aires, Argentina.
antoniapasqualino@yahoo.com.ar
Antonia Pasqualino
Matices diversos envuelven nuestras raíces,
sin saberlo guardamos en ellas,
el rumor lejano y el oleaje de alguna marea.
Existen el alma, marcas de otras cicatrices.
De nuestra sangre, brota el clamor de la patria,
y se mezclan en nuestro torrente luchas pasadas.
Sentimos la pertenencia a la tierra, y a su vez,
habita a lo lejos, algo muy nuestro.
No nos creemos capaces de amar otros suelos
pensamos que semejante es, solo el compatriota.
La pérdida y la desdicha de lo nuestro
nos provoca el peor de los duelos.
En afán de ser exclusivos,
solemos aislarnos sólo en lo nuestro,
incapaces de descubrir matices
que nos reunen a todos en un mismo universo.
Continentes, mares, cielos,
de nuestro querido planeta,
poblado por hombres y sus desvelos.
Seres con alma, similares cometas.
Odios, amores, profundos rencores
transitan los ríos diversos del mundo.
El hombre sufre y padece avatares
que parecen unirse en el dolor más profundo.
Hay matices de paz y alegría,
matices de guerra y de pena.
En uno y en otro confín,
el amor latirá, sin posible condena.
Poetas y juglares del mundo,
siempre la poesía, llevará el mensaje.
Sus versos transmitirán en lo profundo,
los matices del alma humana y su equipaje.
© Antonia Pasqualino
Buenos Aires, Argentina.
antoniapasqualino@yahoo.com.ar
ALBERTO PEYRANO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
ÉXTASIS PAGANO
Alberto Peyrano
Surge, de la noche de los tiempos,
el clamor de los cuerpos a la luna
cuando a su luz lechosa el pueblo entero
se fusionaba en éxtasis agrarios.
Luego, la Madre Tierra en su promesa
cumplida cada año con cereales
derramaba el amor sobre sus hijos
propiciándoles a pleno nueva siembra.
Hoy, remedando el éxtasis pagano
nos fundimos en versos que han brotado
de un profundo llamado donde el alma
clama por encontrarse con hermanos.
Tal vez la Buena Madre ya aturdida
por tanto cruento, ingrato poderío,
apeló a su hermana la Poesía
quien nos convoca urgentemente en esta orgía.
Y allí vamos, dispuestos al orgasmo
que volcará la simiente de los versos
despojados del ego, mas sabiendo
que es la voz del poeta quien liberta,
que es su pluma la llave para el canto,
que es su observancia diaria contraseña
para ganar el alma del hermano.
Madre Tierra, aun con vieja angustia,
¡que nuestros verbos unidos te reclamen
y seas con el alma del poeta
nuevamente la Madre más amada!
© Alberto Peyrano
Buenos Aires, Argentina
albertopeyrano@gmail.com
Alberto Peyrano
Surge, de la noche de los tiempos,
el clamor de los cuerpos a la luna
cuando a su luz lechosa el pueblo entero
se fusionaba en éxtasis agrarios.
Luego, la Madre Tierra en su promesa
cumplida cada año con cereales
derramaba el amor sobre sus hijos
propiciándoles a pleno nueva siembra.
Hoy, remedando el éxtasis pagano
nos fundimos en versos que han brotado
de un profundo llamado donde el alma
clama por encontrarse con hermanos.
Tal vez la Buena Madre ya aturdida
por tanto cruento, ingrato poderío,
apeló a su hermana la Poesía
quien nos convoca urgentemente en esta orgía.
Y allí vamos, dispuestos al orgasmo
que volcará la simiente de los versos
despojados del ego, mas sabiendo
que es la voz del poeta quien liberta,
que es su pluma la llave para el canto,
que es su observancia diaria contraseña
para ganar el alma del hermano.
Madre Tierra, aun con vieja angustia,
¡que nuestros verbos unidos te reclamen
y seas con el alma del poeta
nuevamente la Madre más amada!
© Alberto Peyrano
Buenos Aires, Argentina
albertopeyrano@gmail.com
MARY TRUJILLO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
¡BENDITO AMOR!...
© Marilena Trujillo
¡Bendito amor!... - Mil veces bendito
Ese amor que grita y muerde nuestro pecho,
Con mil bocas de caricias y deseos...
Transforma, ¡nos hace temblar con un beso!
Amor bendito, prohibido, encarcelado...
Justo y bello encaje de anatomías,
Que transgrede leyes e ignora el pecado
Vistiéndonos de esperanzas y fantasías...
Trasgresor por si sólo bendecido,
En las sonrisas, en la emoción, en el perdón...
Que aun golpeado lucha y se hace fuerte,
Aunque el mundo lo pise, lo tire al suelo...
Bendito amor que nos hace cautivos,
Sordos a los hipócritas del mundo...
Dulces fieras en busca de cariños
Enfrentando vendavales, a todos y a todo...
Bendito amor! - Mil veces bendito,
Cuando estoy anidada en tus brazos,
Bebiendo vida, brillando en tus ojos,
Alisando con mis dedos tus trazos...
¡Bendito amor! - Mil veces bendito
Ese amor tan lindo y prohibido!...
© Mary Trujillo
São Paulo, Brasil
© Marilena Trujillo
¡Bendito amor!... - Mil veces bendito
Ese amor que grita y muerde nuestro pecho,
Con mil bocas de caricias y deseos...
Transforma, ¡nos hace temblar con un beso!
Amor bendito, prohibido, encarcelado...
Justo y bello encaje de anatomías,
Que transgrede leyes e ignora el pecado
Vistiéndonos de esperanzas y fantasías...
Trasgresor por si sólo bendecido,
En las sonrisas, en la emoción, en el perdón...
Que aun golpeado lucha y se hace fuerte,
Aunque el mundo lo pise, lo tire al suelo...
Bendito amor que nos hace cautivos,
Sordos a los hipócritas del mundo...
Dulces fieras en busca de cariños
Enfrentando vendavales, a todos y a todo...
Bendito amor! - Mil veces bendito,
Cuando estoy anidada en tus brazos,
Bebiendo vida, brillando en tus ojos,
Alisando con mis dedos tus trazos...
¡Bendito amor! - Mil veces bendito
Ese amor tan lindo y prohibido!...
© Mary Trujillo
São Paulo, Brasil
GRACIELA MONTERO PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
AMIGO
© Graciela Montero
Te llamo amigo y se llena mi voz de risa
Pienso tus manos, llenas de regocijo
Ese mismo que me das cuando menos lo espero
El mismo que me saca de pozos y de angustias
Amigo porque si, sin motivo aparente
Amigo aunque estés lejos
Y no nos conectemos
Sin embargo tu alma tiene algo de la mía
Sabe también de mis penas
Y sabe de mi alegría
Hermano encontrado a través del camino
Hermano que la vida decidió, va conmigo
Amigo de mi alma, que me inunda de dicha
Ángel que el Señor ha querido que comparta mi vida
© Graciela Mónica Montero
Bahía Blanca, Argentina
© Graciela Montero
Te llamo amigo y se llena mi voz de risa
Pienso tus manos, llenas de regocijo
Ese mismo que me das cuando menos lo espero
El mismo que me saca de pozos y de angustias
Amigo porque si, sin motivo aparente
Amigo aunque estés lejos
Y no nos conectemos
Sin embargo tu alma tiene algo de la mía
Sabe también de mis penas
Y sabe de mi alegría
Hermano encontrado a través del camino
Hermano que la vida decidió, va conmigo
Amigo de mi alma, que me inunda de dicha
Ángel que el Señor ha querido que comparta mi vida
© Graciela Mónica Montero
Bahía Blanca, Argentina
MADRESELVAS PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
AHORA ES PASADO...
Se eleva el alma
en busca de su escencia.
Levita envuelta en ondas multicolores.
¡Quiere atrapar sus perdidos amores!
Continúa su rumbo
hacia el firmamento.
Busca descifrar su
real sentimiento.
El amor se diluye
como notas musicales
que hirieron sus oidos.
Ahora enmudece
porque perdiò el eco....
en tortuosos caminos
cargados de maldades.
¡Se va, se eleva el alma!
Ya no hay dolor.
Ahora es pasado.....
Madreselvas
©Derechos Reservados
Canòvanas, Puerto Rico
lolin_fuentes@yahoo.com
Se eleva el alma
en busca de su escencia.
Levita envuelta en ondas multicolores.
¡Quiere atrapar sus perdidos amores!
Continúa su rumbo
hacia el firmamento.
Busca descifrar su
real sentimiento.
El amor se diluye
como notas musicales
que hirieron sus oidos.
Ahora enmudece
porque perdiò el eco....
en tortuosos caminos
cargados de maldades.
¡Se va, se eleva el alma!
Ya no hay dolor.
Ahora es pasado.....
Madreselvas
©Derechos Reservados
Canòvanas, Puerto Rico
lolin_fuentes@yahoo.com
ELISABET CINCOTTA PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
DE POETA
Tengo de loco, anárquico irreverente,
y de artista con sentido el movimiento.
De pájaros, mariposas y abejas
el vuelo de mi mano.
De cantor y payador el alma.
De libertad la senda que me guía,
de demencia la palabra.
Si lo quieren tengo el corazón lleno de brisas
y una flor en cada esquina,
un argumento soñador,
un amor que se fue y otro que vino.
Tengo la esperanza en mis pupilas,
la amistad, la paz y la justicia por emblema.
Con todo eso salgo navegante por el mundo.
Soy poeta.
© Elisabet Cincotta
Berazategui-Provincia de Buenos Aires- Argentina
elisabetamelia@gmail.com
Tengo de loco, anárquico irreverente,
y de artista con sentido el movimiento.
De pájaros, mariposas y abejas
el vuelo de mi mano.
De cantor y payador el alma.
De libertad la senda que me guía,
de demencia la palabra.
Si lo quieren tengo el corazón lleno de brisas
y una flor en cada esquina,
un argumento soñador,
un amor que se fue y otro que vino.
Tengo la esperanza en mis pupilas,
la amistad, la paz y la justicia por emblema.
Con todo eso salgo navegante por el mundo.
Soy poeta.
© Elisabet Cincotta
Berazategui-Provincia de Buenos Aires- Argentina
elisabetamelia@gmail.com
MARGA MANGIONE PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
EN LA BRUMA DORADA DEL RECUERDO
© Marga Mangione
Cerré los ojos:
y en la bruma dorada del recuerdo,
tus ojos claros me miraron fijo
y llenos de dulzura me sonrieron.
¿Para qué abrirlos?
¡No iba a dejar escapar tus ojos bellos!
Si entre las luces ardientes del desvelo,
nunca logro tenerlos.
No había sombras,
en ese nuevo espacio en mis adentros
y el brillo de tus ojos tan amados,
iluminó el silencio.
Y oí la música,
de un coro de angelitos celestiales,
que entre mágicas cuerdas de violines
inundó mi universo.
Cerré los ojos:
y juro que otra vez sentí tus besos,
que en los labios febriles me dejaban
su sabor tan intenso.
Si no los abro,
permaneces conmigo eternamente
en un albergue tibio y amoroso,
donde a solas te encuentro.
Por eso ahora:
siempre los cierro cuando te deseo
y me sumerjo en el profundo abismo,
de tus ojos de cielo.
Nada me importa:
¡Que se burle de mí el mundo entero!
Si en la bruma dorada del recuerdo,
nuevamente te tengo…
© Marga Mangione
Berazategui (BA), Argentina
© Marga Mangione
Cerré los ojos:
y en la bruma dorada del recuerdo,
tus ojos claros me miraron fijo
y llenos de dulzura me sonrieron.
¿Para qué abrirlos?
¡No iba a dejar escapar tus ojos bellos!
Si entre las luces ardientes del desvelo,
nunca logro tenerlos.
No había sombras,
en ese nuevo espacio en mis adentros
y el brillo de tus ojos tan amados,
iluminó el silencio.
Y oí la música,
de un coro de angelitos celestiales,
que entre mágicas cuerdas de violines
inundó mi universo.
Cerré los ojos:
y juro que otra vez sentí tus besos,
que en los labios febriles me dejaban
su sabor tan intenso.
Si no los abro,
permaneces conmigo eternamente
en un albergue tibio y amoroso,
donde a solas te encuentro.
Por eso ahora:
siempre los cierro cuando te deseo
y me sumerjo en el profundo abismo,
de tus ojos de cielo.
Nada me importa:
¡Que se burle de mí el mundo entero!
Si en la bruma dorada del recuerdo,
nuevamente te tengo…
© Marga Mangione
Berazategui (BA), Argentina
RAMON ROJAS MOREL PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
UN POEMA POR LA PAZ
Te propongo que seamos
militantes
del inmenso ejército de la
vida
que pongamos al servicio de la
paz
nuestro arsenal de
armas blancas:
Amor, Caridad, Solidaridad,
Respeto
para construir un mundo pleno de armonía…
Depongamos actitudes
vanas:
orgullo, vanidad,
egoísmo
y sintamos en todo nuestro
ser
la maravillosa sensación de saber
compartir…
Hoy, ¡ya!, seamos
poesía
y hagamos versos de nuestras
manos
con rima de corazones para crear
el poema inmenso
que abarque toda la tierra
y alcance el cielo,
y sea cobijo, alegría,
presente y futuro…
Juntemos tu deseo y mi anhelo
y hagamos realidad la paz
de un mundo nuevo...
© Ramón Rojas Morel
Corrientes, 26-05-2007.-
Hora: 17,13.-
Derechos Reservados
SOY TU AMIGO
Déjame andar contigo este camino
que nos lleva a algún lugar;
permíteme compartir las tristezas y alegrías,
las sencillas cosas y un soñar.
Te ofrezco en un apretón de manos
mi sentimiento profundo y mi sinceridad,
todo mi optimismo, mi fe,
mis experiencias, mis deseos y mi verdad.
Entrégame tu amistad, sin temores,
y busca en mis ojos lo que en tu razonamiento
no puedas encontrar:
Yo te daré mi pensamiento.
Enséñame tu mundo, tu filosofía,
tus sueños e ilusión;
yo te mostraré mi alma
y te haré escuchar los latidos de mi corazón.
Miremos volar un pájaro por el cielo de la bondad,
escuchemos reir a un niño, símbolo de la pureza,
y no nos detengamos nunca que al final hemos de llegar,
porque nos espera todo el sol y la belleza de la naturaleza.
Simplemente, te pido que aceptes este poema de amistad,
que dejes florecer en tu alma y mente
la rosa hermosa del saber compartir,
y camina a mi lado serenamente.
Déjame andar contigo este camino
que nos lleva a algún lugar
y busquemos juntos nuestros destinos:
Soy tu amigo, no lo debes dudar!
© Ramón Rojas Morel
Corrientes, 5 de Junio de 1979.-
SE ACERCA LA PAZ
Detente. No prosigas:
este camino es muy
peligroso, señora.
Hay ciénagas de odio,
abismos de pesares,
ríos de peores males,
quebrantos siniguales.
Tortuosas tempestades,
tormentas de dolores
árboles de alegría
arrasan sin cesar,
las grandes crecientes de
ayes desgarrradores
pintan un cuadro grande
de la desolación.
Continuar te hará mal
no sobrevivirás,
pronto sucumbirás.
Mi consejo te brindo,
quédate, es por tu bien;
ven y otro camino con
hermosas flores
yo te mostraré.
.........................................
--Perdona, soy la paz,
nada me pasará.
© Ramón Rojas Morel
Formosa, 1973.-
Te propongo que seamos
militantes
del inmenso ejército de la
vida
que pongamos al servicio de la
paz
nuestro arsenal de
armas blancas:
Amor, Caridad, Solidaridad,
Respeto
para construir un mundo pleno de armonía…
Depongamos actitudes
vanas:
orgullo, vanidad,
egoísmo
y sintamos en todo nuestro
ser
la maravillosa sensación de saber
compartir…
Hoy, ¡ya!, seamos
poesía
y hagamos versos de nuestras
manos
con rima de corazones para crear
el poema inmenso
que abarque toda la tierra
y alcance el cielo,
y sea cobijo, alegría,
presente y futuro…
Juntemos tu deseo y mi anhelo
y hagamos realidad la paz
de un mundo nuevo...
© Ramón Rojas Morel
Corrientes, 26-05-2007.-
Hora: 17,13.-
Derechos Reservados
SOY TU AMIGO
Déjame andar contigo este camino
que nos lleva a algún lugar;
permíteme compartir las tristezas y alegrías,
las sencillas cosas y un soñar.
Te ofrezco en un apretón de manos
mi sentimiento profundo y mi sinceridad,
todo mi optimismo, mi fe,
mis experiencias, mis deseos y mi verdad.
Entrégame tu amistad, sin temores,
y busca en mis ojos lo que en tu razonamiento
no puedas encontrar:
Yo te daré mi pensamiento.
Enséñame tu mundo, tu filosofía,
tus sueños e ilusión;
yo te mostraré mi alma
y te haré escuchar los latidos de mi corazón.
Miremos volar un pájaro por el cielo de la bondad,
escuchemos reir a un niño, símbolo de la pureza,
y no nos detengamos nunca que al final hemos de llegar,
porque nos espera todo el sol y la belleza de la naturaleza.
Simplemente, te pido que aceptes este poema de amistad,
que dejes florecer en tu alma y mente
la rosa hermosa del saber compartir,
y camina a mi lado serenamente.
Déjame andar contigo este camino
que nos lleva a algún lugar
y busquemos juntos nuestros destinos:
Soy tu amigo, no lo debes dudar!
© Ramón Rojas Morel
Corrientes, 5 de Junio de 1979.-
SE ACERCA LA PAZ
Detente. No prosigas:
este camino es muy
peligroso, señora.
Hay ciénagas de odio,
abismos de pesares,
ríos de peores males,
quebrantos siniguales.
Tortuosas tempestades,
tormentas de dolores
árboles de alegría
arrasan sin cesar,
las grandes crecientes de
ayes desgarrradores
pintan un cuadro grande
de la desolación.
Continuar te hará mal
no sobrevivirás,
pronto sucumbirás.
Mi consejo te brindo,
quédate, es por tu bien;
ven y otro camino con
hermosas flores
yo te mostraré.
.........................................
--Perdona, soy la paz,
nada me pasará.
© Ramón Rojas Morel
Formosa, 1973.-
ANAMÁ FEZ PARA EL PROYECTO CULTURAL SUR
QUERIDOS POETAS
Dentro de muy pocas horas estaremos unidos desde la poesía y por la Paz del mundo y la defensa de la Vida en este, nuestro cansado y maltratado mundo. Resulta emocionante saber que nuestras voces se alzarán al unísono para dejar un legado de Amor para la Humanidad y también un Compromiso por un mundo mejor en el que la paz reine vestida de Poema. Reciban todos ustedes mi afecto y mi caluroso abrazo,en este día, en el que siento que andamos por "Caminitos de Ida y Vuela", tomados de la mano y celebrando la Poesía. Este humilde aporte para cantarle a la Palabra de TODOS LOS POETAS DEL MUNDO. (textos al final) Al poeta Carlos Vargas Guevara, tal vez sirva este material como respuesta a tu pedido de mensajes y saludos para hacer un diario mural para tu encuentro de unión al Festival de la Poesía.O para tu revista querido POETA DE MORÓN, hasta hace 6 años era mi pago, mi Patria chica donde ejercí mi profesión de docente Al resto de los poetas vaya este aporte como mensajero de unión entre los pueblos y una invitación a participar en nuestro programa de actividades enviando algún mensaje o poema que será leido en radios de Mar del Plata y de Corrientes donde Ramón Rojas Morel conduce un programa radial...
Muchas felicidades para todos y buena siembra poetas que el mundo también puedo curar sus heridas y vacunarse contra la violencia a PURA POESÍA...
Bendicioes para todos
Un fraternal abrazo desde Mar del Plata-Argentina
AnamáArtesana de Palabras®
28 de mayo de 2007- 5 hs en Argentina y afuera hace frío
PALABRAS EN EL MUNDO
“Acróstico para el Festival de la Poesía en La Habana”
Anamá Fez
Conciencia Poética
Mar del Plata-Argentina
28 de mayo al 2 de junio
Proclama tu palabra esperanzada
Atestigua tus sueños para el cambio
Limpia tu mirada aquí y ahora
Andando entre los verbos del “Se Puede”.
Busca en tu mochila de pasiones
Renace entre tus versos de Poeta
Amamanta el cambio, ¡está latente!
Seduce tu poema sin fronteras.
Enarbola la bandera blanca y pura
Necesidad de pueblos cantándole a la vida.
Es tu tiempo de decir presente
Lamiendo la palabra en esta urgencia.
Marca con tu pincel esas metáforas
Unidas a la voz de otros poetas
Necesidad de festejar la Poesía.
Dame tu mano tibia y tus sueños
Oremos por la Paz, celebremos la Vida.
©Anamá FezArtesana de Palabras®
Mar del Plata- Argentina20 de mayo de 2007
Dentro de muy pocas horas estaremos unidos desde la poesía y por la Paz del mundo y la defensa de la Vida en este, nuestro cansado y maltratado mundo. Resulta emocionante saber que nuestras voces se alzarán al unísono para dejar un legado de Amor para la Humanidad y también un Compromiso por un mundo mejor en el que la paz reine vestida de Poema. Reciban todos ustedes mi afecto y mi caluroso abrazo,en este día, en el que siento que andamos por "Caminitos de Ida y Vuela", tomados de la mano y celebrando la Poesía. Este humilde aporte para cantarle a la Palabra de TODOS LOS POETAS DEL MUNDO. (textos al final) Al poeta Carlos Vargas Guevara, tal vez sirva este material como respuesta a tu pedido de mensajes y saludos para hacer un diario mural para tu encuentro de unión al Festival de la Poesía.O para tu revista querido POETA DE MORÓN, hasta hace 6 años era mi pago, mi Patria chica donde ejercí mi profesión de docente Al resto de los poetas vaya este aporte como mensajero de unión entre los pueblos y una invitación a participar en nuestro programa de actividades enviando algún mensaje o poema que será leido en radios de Mar del Plata y de Corrientes donde Ramón Rojas Morel conduce un programa radial...
Muchas felicidades para todos y buena siembra poetas que el mundo también puedo curar sus heridas y vacunarse contra la violencia a PURA POESÍA...
Bendicioes para todos
Un fraternal abrazo desde Mar del Plata-Argentina
AnamáArtesana de Palabras®
28 de mayo de 2007- 5 hs en Argentina y afuera hace frío
PALABRAS EN EL MUNDO
“Acróstico para el Festival de la Poesía en La Habana”
Anamá Fez
Conciencia Poética
Mar del Plata-Argentina
28 de mayo al 2 de junio
Proclama tu palabra esperanzada
Atestigua tus sueños para el cambio
Limpia tu mirada aquí y ahora
Andando entre los verbos del “Se Puede”.
Busca en tu mochila de pasiones
Renace entre tus versos de Poeta
Amamanta el cambio, ¡está latente!
Seduce tu poema sin fronteras.
Enarbola la bandera blanca y pura
Necesidad de pueblos cantándole a la vida.
Es tu tiempo de decir presente
Lamiendo la palabra en esta urgencia.
Marca con tu pincel esas metáforas
Unidas a la voz de otros poetas
Necesidad de festejar la Poesía.
Dame tu mano tibia y tus sueños
Oremos por la Paz, celebremos la Vida.
©Anamá FezArtesana de Palabras®
Mar del Plata- Argentina20 de mayo de 2007
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